Veillée de Noël |
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Dehors, c'est un confus⎟ murmure, un vague bruit. |
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On dirait un léger⎟ bourdonnement d'abeille, |
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Et, dans la chambre tiède⎟ et bien close où je veille, |
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J'écoute au loin sonner⎟ la messe de minuit. |
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Je songe, en tisonnant⎟ la braise qui s'écroule, |
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Que pour moi, vieux pécheur,⎟ a retenti la voix |
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Des cloches de Noël⎟ vainement tant de fois ; |
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Et voilà les regrets⎟ qui m'assaillent en foule. |
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Car je serai jugé⎟ bientôt, — qui sait ? — demain ; |
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Et cependant, pareil⎟ à la mer sur les côtes, |
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Monte toujours en moi⎟ le flot lourd de mes fautes, |
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Et j'en fais tristement⎟ le sévère examen. |
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C'est donc vrai. J'ai vécu⎟ si longtemps près des fanges |
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Où mes pieds imprudents⎟ souvent se sont plongés, |
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Et je n'ai pas suivi⎟ l'étoile des bergers, |
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Et je suis resté sourd⎟ au chœur d'appel des anges ! |
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O nuit de Bethléem,⎟ en ton suave azur, |
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A présent je vois l'astre⎟ et j'entends le cantique. |
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Pourtant, bien qu'éclairé⎟ par ta splendeur mystique, |
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Suis-je vraiment meilleur ?⎟ Suis-je un peu moins impur ? |
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Mais j'ai tort. Reprenons⎟ courage et confiance. |
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L'Enfant-Dieu ne veut pas⎟ qu'on tremble devant lui. |
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Je prétends l'adorer⎟ et le voir aujourd'hui |
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Avec les yeux, avec⎟ l'âme de mon enfance. |
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Car mes soirs de Noël⎟ les meilleurs, je les eus |
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Alors qu'innocemment —⎟ Bonne Vierge, pardonne ! — |
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Je confondais un peu⎟ ma mère et la Madone, |
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Et quand j'étais pour elle⎟ un peu l'Enfant-Jésus. |
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Elle m'avait montré,⎟ dans un livre d'images, |
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Saint Joseph s'appuyant,⎟ las, sur son grand bâton, |
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Les rustiques pasteurs⎟ sous leurs peaux de mouton, |
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Et, coiffés de turbans⎟ somptueux, les Rois Mages. |
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Comme il s'était gravé⎟ dans mon cerveau tout neuf, |
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Cet enfant radieux⎟ dans cette étable sombre |
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Où, sur le mur croulant,⎟ se dresse et grandit l'ombre |
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Des oreilles de l'âne⎟ et des cornes du bœuf ! |
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Je retrouve aujourd'hui⎟ l'impression première. |
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A genoux, cils baissés,⎟ devant le cher petit, |
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La Vierge est là, priant⎟ son Fils qui resplendit |
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D'une mystérieuse⎟ et céleste lumière. |
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Je le vois comme alors,⎟ le divin nouveau-né : |
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Dans un geste charmant⎟ qui bénit et qui joue, |
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De sa petite main⎟ il caresse la joue |
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Du pâtre en cheveux gris⎟ devant lui prosterné ; |
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Ou bien, si gracieux,⎟ nu malgré la nuit fraîche, |
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Il se roule en tenant⎟ à plein poing son orteil, |
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Et son corps potelé⎟ brille comme un soleil |
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Et transforme en rayons⎟ les pailles de la crèche. |
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C'est ainsi que la Foi,⎟ comme éclôt une fleur, |
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Naquit en moi, candide,⎟ ingénue, instinctive, |
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Quand je balbutiais⎟ la prière naïve |
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Des tout petits : « Mon Dieu,⎟ je vous donne mon cœur ! » |
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Et quand dans ma couchette,⎟ enfant faible et malade, |
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Ma mère me voyait⎟ tendre, avec un soupir, |
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Mes deux mains vers Jésus,⎟ avant de m'endormir, |
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Pour l'embrasser ainsi⎟ qu'un petit camarade. |
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Un demi-siècle et plus⎟ a passé depuis lors, |
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Le vent des passions,⎟ partout où l'homme pèche, |
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M'emporta, me roula⎟ comme une feuille sèche, |
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Et je me suis cent fois⎟ souillé l'âme et le corps. |
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Mais, enfin, j'ai rougi⎟ de ce honteux délire. |
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J'ai rouvert le vieux livre⎟ où, montrant chaque mot, |
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Patiemment, avec⎟ son aiguille à tricot, |
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Ma mère, quand j'étais⎟ enfant, m'apprit à lire. |
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Je revins humblement⎟ au Dieu qui fut le sien. |
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Je retrouvai le pur⎟ trésor de ma croyance, |
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Et maintenant, malgré⎟ plus d'une défaillance, |
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Je tâche de finir⎟ mon voyage en chrétien. |
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Hélas ! c'est un chemin⎟ où je trébuche et glisse, |
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Ployant sous le fardeau⎟ si lourd de mon passé, |
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Un sentier dans les monts,⎟ par la neige effacé, |
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Où j'ai souvent failli⎟ choir dans le précipice. |
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Mais, ce soir, écoutant⎟ les cloches bourdonner |
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Derrière les épais⎟ rideaux de ma fenêtre, |
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Je songe à la bonté⎟ du Dieu qui vient de naître |
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Et j'ai le ferme espoir⎟ qu'il veut me pardonner. |
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Debout dans le giron⎟ de la Vierge Marie, |
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Il m'accueille et m'absout⎟ d'un geste, en souriant, |
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Et, comme les bergers⎟ et les rois d'Orient, |
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Plein d'amour, devant lui⎟ je m'agenouille et prie. |
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Mon cœur, ce soir, au cœur⎟ d'un enfant est pareil. |
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Je suis sûr que sur moi⎟ le pardon va descendre, |
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Comme jadis, mettant⎟ mes souliers dans la cendre, |
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J'étais sûr d'y trouver⎟ des jouets, au réveil. |
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O douceur ! Le petit⎟ Jésus a la puissance |
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De faire refleurir,⎟ avec un seul regard, |
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L'enfantine candeur⎟ dans l'âme d'un vieillard, |
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Et, dans un vieux coupable,⎟ une jeune innocence ! |
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De puissants malfaiteurs,⎟ en ce temps trop vanté, |
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S'acharnent, furieux,⎟ contre l'œuvre féconde |
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De celui qui — voilà⎟ vingt siècles — dans ce monde |
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Fonda la plus sublime⎟ école de bonté. |
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En plus d'un lieu, déjà,⎟ — spectacle lamentable ! — |
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L'herbe de l'abandon⎟ pousse au pied de la Croix. |
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Ils veulent, à présent,⎟ par leurs iniques lois, |
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Éloigner nos enfants⎟ du Dieu né dans l'étable. |
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Pousseront-ils plus loin⎟ leur labeur criminel ? |
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Fermeront-ils bientôt⎟ l'église — après l'école ? |
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L'an prochain, — que sait-on ?⎟… la rage les affole… — |
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Entendrons-nous encor⎟ les cloches de Noël ? |
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Mais la haine est stérile⎟ et son œuvre éphémère. |
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Ils n'auront rien fait, rien,⎟ tant qu'un pauvre petit, |
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Devant un Christ orné⎟ d'un brin de buis bénit, |
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Répétera, naïf,⎟ les mots dits par sa mère. |
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Jetez la Croix à terre⎟ et l'Évangile au feu, |
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Persécuteurs ! Un peu⎟ de vérité chrétienne |
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Suffira tôt ou tard⎟ pour qu'une âme revienne |
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A la foi confiante,⎟ à la paix avec Dieu. |
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Faire une France athée,⎟ oui, c'est votre démence ! |
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Mais notre sol, depuis⎟ plus de treize cents ans, |
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Avec nos morts, au fond⎟ des guérets bienfaisants, |
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Conserve une immortelle⎟ et pieuse semence. |
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Sachez-le. Quand seraient⎟ jetés bas et couchés |
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Sur la terre, en débris,⎟ les murs de nos églises, |
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Un jour nous reverrions,⎟ dardant leurs flèches grises, |
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Surgir une moisson⎟ nouvelle de clochers ; |
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Et, dans un très joyeux⎟ branle, à toute volée, |
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Pour célébrer l'instant⎟ à jamais solennel |
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Où naquit l'Homme-Dieu,⎟ le Sauveur éternel, |
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Les cloches sonneraient⎟ dans la nuit étoilée. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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