| Veillée de Noël |
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Dehors, c'est un confus | murmure, un vague bruit. |
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On dirait un léger | bourdonnement d'abeille, |
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Et, dans la chambre tiède | et bien close où je veille, |
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J'écoute au loin sonner | la messe de minuit. |
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Je songe, en tisonnant | la braise qui s'écroule, |
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Que pour moi, vieux pécheur, | a retenti la voix |
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Des cloches de Noël | vainement tant de fois ; |
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Et voilà les regrets | qui m'assaillent en foule. |
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Car je serai jugé | bientôt, — qui sait ? — demain ; |
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Et cependant, pareil | à la mer sur les côtes, |
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Monte toujours en moi | le flot lourd de mes fautes, |
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Et j'en fais tristement | le sévère examen. |
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C'est donc vrai. J'ai vécu | si longtemps près des fanges |
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Où mes pieds imprudents | souvent se sont plongés, |
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Et je n'ai pas suivi | l'étoile des bergers, |
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Et je suis resté sourd | au chœur d'appel des anges ! |
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O nuit de Bethléem, | en ton suave azur, |
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A présent je vois l'astre | et j'entends le cantique. |
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Pourtant, bien qu'éclairé | par ta splendeur mystique, |
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Suis-je vraiment meilleur ? | Suis-je un peu moins impur ? |
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Mais j'ai tort. Reprenons | courage et confiance. |
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L'Enfant-Dieu ne veut pas | qu'on tremble devant lui. |
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Je prétends l'adorer | et le voir aujourd'hui |
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Avec les yeux, avec | l'âme de mon enfance. |
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Car mes soirs de Noël | les meilleurs, je les eus |
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Alors qu'innocemment — | Bonne Vierge, pardonne ! — |
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Je confondais un peu | ma mère et la Madone, |
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Et quand j'étais pour elle | un peu l'Enfant-Jésus. |
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Elle m'avait montré, | dans un livre d'images, |
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Saint Joseph s'appuyant, | las, sur son grand bâton, |
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Les rustiques pasteurs | sous leurs peaux de mouton, |
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Et, coiffés de turbans | somptueux, les Rois Mages. |
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Comme il s'était gravé | dans mon cerveau tout neuf, |
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Cet enfant radieux | dans cette étable sombre |
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Où, sur le mur croulant, | se dresse et grandit l'ombre |
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Des oreilles de l'âne | et des cornes du bœuf ! |
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Je retrouve aujourd'hui | l'impression première. |
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A genoux, cils baissés, | devant le cher petit, |
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La Vierge est là, priant | son Fils qui resplendit |
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D'une mystérieuse | et céleste lumière. |
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Je le vois comme alors, | le divin nouveau-né : |
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Dans un geste charmant | qui bénit et qui joue, |
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De sa petite main | il caresse la joue |
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Du pâtre en cheveux gris | devant lui prosterné ; |
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Ou bien, si gracieux, | nu malgré la nuit fraîche, |
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Il se roule en tenant | à plein poing son orteil, |
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Et son corps potelé | brille comme un soleil |
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Et transforme en rayons | les pailles de la crèche. |
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C'est ainsi que la Foi, | comme éclôt une fleur, |
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Naquit en moi, candide, | ingénue, instinctive, |
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Quand je balbutiais | la prière naïve |
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Des tout petits : « Mon Dieu, | je vous donne mon cœur ! » |
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Et quand dans ma couchette, | enfant faible et malade, |
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Ma mère me voyait | tendre, avec un soupir, |
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Mes deux mains vers Jésus, | avant de m'endormir, |
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Pour l'embrasser ainsi | qu'un petit camarade. |
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Un demi-siècle et plus | a passé depuis lors, |
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Le vent des passions, | partout où l'homme pèche, |
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M'emporta, me roula | comme une feuille sèche, |
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Et je me suis cent fois | souillé l'âme et le corps. |
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Mais, enfin, j'ai rougi | de ce honteux délire. |
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J'ai rouvert le vieux livre | où, montrant chaque mot, |
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Patiemment, avec | son aiguille à tricot, |
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Ma mère, quand j'étais | enfant, m'apprit à lire. |
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Je revins humblement | au Dieu qui fut le sien. |
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Je retrouvai le pur | trésor de ma croyance, |
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Et maintenant, malgré | plus d'une défaillance, |
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Je tâche de finir | mon voyage en chrétien. |
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Hélas ! c'est un chemin | où je trébuche et glisse, |
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Ployant sous le fardeau | si lourd de mon passé, |
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Un sentier dans les monts, | par la neige effacé, |
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Où j'ai souvent failli | choir dans le précipice. |
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Mais, ce soir, écoutant | les cloches bourdonner |
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Derrière les épais | rideaux de ma fenêtre, |
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Je songe à la bonté | du Dieu qui vient de naître |
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Et j'ai le ferme espoir | qu'il veut me pardonner. |
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Debout dans le giron | de la Vierge Marie, |
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Il m'accueille et m'absout | d'un geste, en souriant, |
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Et, comme les bergers | et les rois d'Orient, |
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Plein d'amour, devant lui | je m'agenouille et prie. |
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Mon cœur, ce soir, au cœur | d'un enfant est pareil. |
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Je suis sûr que sur moi | le pardon va descendre, |
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Comme jadis, mettant | mes souliers dans la cendre, |
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J'étais sûr d'y trouver | des jouets, au réveil. |
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O douceur ! Le petit | Jésus a la puissance |
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De faire refleurir, | avec un seul regard, |
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L'enfantine candeur | dans l'âme d'un vieillard, |
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Et, dans un vieux coupable, | une jeune innocence ! |
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De puissants malfaiteurs, | en ce temps trop vanté, |
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S'acharnent, furieux, | contre l'œuvre féconde |
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De celui qui — voilà | vingt siècles — dans ce monde |
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Fonda la plus sublime | école de bonté. |
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En plus d'un lieu, déjà, | — spectacle lamentable ! — |
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L'herbe de l'abandon | pousse au pied de la Croix. |
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Ils veulent, à présent, | par leurs iniques lois, |
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Éloigner nos enfants | du Dieu né dans l'étable. |
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Pousseront-ils plus loin | leur labeur criminel ? |
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Fermeront-ils bientôt | l'église — après l'école ? |
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L'an prochain, — que sait-on ? |… la rage les affole… — |
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Entendrons-nous encor | les cloches de Noël ? |
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Mais la haine est stérile | et son œuvre éphémère. |
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Ils n'auront rien fait, rien, | tant qu'un pauvre petit, |
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Devant un Christ orné | d'un brin de buis bénit, |
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Répétera, naïf, | les mots dits par sa mère. |
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Jetez la Croix à terre | et l'Évangile au feu, |
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Persécuteurs ! Un peu | de vérité chrétienne |
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Suffira tôt ou tard | pour qu'une âme revienne |
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A la foi confiante, | à la paix avec Dieu. |
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Faire une France athée, | oui, c'est votre démence ! |
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Mais notre sol, depuis | plus de treize cents ans, |
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Avec nos morts, au fond | des guérets bienfaisants, |
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Conserve une immortelle | et pieuse semence. |
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Sachez-le. Quand seraient | jetés bas et couchés |
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Sur la terre, en débris, | les murs de nos églises, |
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Un jour nous reverrions, | dardant leurs flèches grises, |
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Surgir une moisson | nouvelle de clochers ; |
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Et, dans un très joyeux | branle, à toute volée, |
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Pour célébrer l'instant | à jamais solennel |
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Où naquit l'Homme-Dieu, | le Sauveur éternel, |
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Les cloches sonneraient | dans la nuit étoilée. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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