| Feuillets retrouvés |
| datant Des « Humbles » |
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Ma mère assez souvent | parle, avec complaisance, |
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Des amis qu'elle avait, | du temps de son aisance, |
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Et se souvient, non pas | sans un secret dépit, |
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Que, le jeudi, chez elle, | on dînait en habit. |
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Cette réunion, | qui fut bien éphémère, |
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Je l'ai vue autrefois, | à table, chez ma mère, |
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Quand, dans mes rares jours | de congé, j'y venais. |
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Quels convives ! C'était | le proscrit polonais, |
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Remarquable par son | caban couvert d'olives, |
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Ses moustaches en crocs | et sa soif des plus vives ; |
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La baronne en bonnet | monté, dont le mari |
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Fut jadis chambellan | chez le duc de Berry, |
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Et qui narre ses vieux | malheurs, et, par principe, |
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S'évanouit au nom | du roi Louis-Philippe ; |
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Et l'ancien professeur, | homme aimable et disert, |
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Récitant volontiers | des fables au dessert. |
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Enfin ma mère était | en proie aux parasites. |
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Ils ont, bien entendu, | tous cessé leurs visites. |
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Général polonais, | veuve de chambellan, |
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N'enverront même pas | leur carte au jour de l'an, |
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Et ce beau monde ; exact | à l'heure du potage, |
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Ne gravira jamais | notre cinquième étage. |
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Tous furent des ingrats, | tous, un seul excepté, |
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Un vieux parent, alors | reçu par charité, |
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Qui seul aimait ma mère | et seul se souvient d'elle. |
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Courtisan du malheur, | brave homme, ami fidèle, |
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Pauvre cousin Mercier, | va, j'ai honte souvent |
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Et je me repens bien | d'avoir, étant enfant, |
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Pleuré, jeté des cris | de peur et fait la moue, |
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Quand maladroitement | tu me baisais la joue. |
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Que mon caprice était | cruel et se trompait ! |
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J'ai ri de ton grand nez | et de ton faux toupet, |
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Et de ton vieux talent | suranné de flûtiste ! |
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Mais quand je te revois, | honnête et pauvre artiste, |
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Point changé ni mieux mis | qu'autrefois, ni plus beau, |
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Et tournant dans tes doigts | timides ton chapeau, |
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Va, je lis dans tes yeux | ton amitié touchante ; |
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Et l'enfant qui pour toi | fut injuste et méchante |
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Et fuyait ton baiser | avec un air moqueur |
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T'embrasse maintenant, | cousin, de tout son cœur ! |
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Je connais à présent | sa vie, et c'en est une |
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Des plus tristes. N'ayant | pas la moindre fortune, |
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Il ne put obtenir | la femme qu'il aimait. |
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Depuis, étant de ceux | dont le cœur se soumet, |
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Pieusement, chez lui, | comme en une chapelle, |
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Il a toujours gardé | tout ce qui lui rappelle |
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Ses vingt ans, son unique | amour, ses anciens vœux. |
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— Je ne sourirai plus | de sa bague en cheveux. — |
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Le cousin est toujours | resté célibataire ; |
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Il occupe un emploi | modeste au ministère, |
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Et puis, son traitement | étant trop exigu, |
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Le soir, il prend sa flûte | et joue à l'Ambigu, |
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Et, par lui, nous allons | voir tous les mélodrames. |
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Donc, ce très pauvre ami | de deux très pauvres femmes, |
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Le dimanche, est venu | les voir, tout cet été. |
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Il est à la maison | de grande utilité. |
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Pour mes volubilis | il me construit des treilles |
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Sur le balcon ; il met | notre vin en bouteilles, |
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Pose des clous, restaure | un meuble endommagé ; |
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Car, bien qu'il ait l'air faible | et bien qu'il soit âgé, |
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Le bonhomme est encor | plein de vigueur physique. |
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Au moment opportun, | je lui parle musique |
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Et d'en faire avec lui | j'exprime le désir. |
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Je vois qu'il en rougit | d'avance de plaisir, |
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Mais il se fait prier | tout d'abord, il résiste. |
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En l'embrassant, je fais | céder le vieil artiste |
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Et je joue, assez mal, | avec le vieux cousin, |
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Un duo de Tüloup | pour flûte et clavecin ; |
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Et parfois, à la fin, | je le surprends qui pleure. |
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Comme pour son théâtre | il part de très bonne heure, |
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Ces jours-là nous mangeons | la soupe un peu plus tôt ; |
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Il serre enfin sa flûte, | il met son paletot, |
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M'embrasse en enfilant | à grand'peine la manche, |
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Et le voilà parti | jusqu'à l'autre dimanche. |
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Je m'en suis bien doutée | au début de juillet. |
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— Ma mère qui, depuis | quelques jours, essayait |
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D'avoir l'air devant moi | si joyeuse et si ferme, |
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N'avait pas tout à fait | de quoi payer le terme ; |
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Et voilà qu'elle a mis, | pour qu'il fût acquitté, |
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Les six couverts d'argent | au Mont-de-Piété. |
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Elle a pris ce parti | sans crainte ni scrupule ; |
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Car madame Prosper, | célèbre somnambule, |
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Qui dans les Cours du Nord | a promené son art, |
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Mais qui loge à présent | au quartier Mouffetard, |
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Venait de lui prédire | un immense héritage. |
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Ce bel espoir, maman | veut que je le partage ; |
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Mais, moi, qui représente, | hélas ! à la maison, |
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La froide prévoyance | et la triste raison, |
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Écoutant les conseils | de ma muse pédestre, |
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J'ai songé que, toujours, | le concierge, au trimestre, |
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Monterait sa quittance | et que, pour la payer, |
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Je n'avais qu'une chose | à faire, travailler. |
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Travailler ? Et comment ? | J'étais pleine de zèle, |
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Mais je sors du couvent, | comme une demoiselle, |
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Et l'on ne m'enseigna, | dans cet honnête lieu, |
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Rien d'utile, sinon | pourtant à prier Dieu. |
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Que sais-je ? A peine suis-je | un peu musicienne ? |
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Mais que d'histoire sainte | et que d'histoire ancienne ! |
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Que de noms sus par cœur ! | Que d'atlas dessinés ! |
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Et que de pages d'yeux, | d'oreilles et de nez ! |
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Avoir appris que l'Ain | se jette dans le Rhône, |
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La date où Sésostris | est monté sur le trône |
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Et qu'à Charles Martel | a succédé Pépin, |
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Ne vaut pas un métier | où l'on gagne son pain. |
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Par ce souci cruel | quand j'étais obsédée, |
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Oh ! comme j'ai maudit | tous ces rois de Judée, |
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Que je pourrais nommer, | sans en omettre aucun ! |
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J'ai voulu confier | mon projet à quelqu'un, |
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Et tout d'abord je l'ai | soumis à la critique |
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Du vieux cousin, qui n'est | pourtant guère pratique. |
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Le long de son grand nez | une larme coula, |
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Quand de ma bouche il sut | que nous en étions là. |
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Mais le brave homme ayant, | un jour, par aventure, |
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Constaté que j'avais | une bonne écriture, |
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En conçut un espoir, | avec quelle chaleur ! |
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Courut à son théâtre, | enjôla le souffleur, |
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Qui, là, selon l'usage, | entreprend la copie ; |
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Et voici comme, après | une épreuve subie, |
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Qui, pour les gens de l'art, | prouve, à ce qu'il paraît, |
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Que la calligraphie | est pour moi sans secret, |
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Installée à ma table, | ainsi qu'une écolière, |
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Devant quelques feuillets | de beau papier Tellière, |
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Avec plumes, grattoir, | sandaraque et canif, |
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Le front penché, la main | calme, l'œil attentif, |
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J'écris en ronde, ayant | à gauche la lumière, |
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Ces rôles de comique | ou de jeune première |
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Que le cousin apporte | et remporte en rouleaux |
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Et qu'il doit souligner, | un jour, de trémolos. |
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Cette prose, outrageant | quelquefois la grammaire, |
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Me fait gagner trois francs | par jour. Ma bonne mère, |
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Qui s'indignait d'abord | de me voir travailler, |
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Croit que je veux ce gain | pour me mieux habiller, |
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Mais je l'épargnerai | pour les jours de détresse. |
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Pauvre femme ! Déjà | mon métier l'intéresse. |
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Souvent elle s'approche | et, pendant que j'écris, |
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Elle lit les feuillets | épars des manuscrits ; |
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Car toute fiction | la séduit et l'attire. |
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Et moi, songeant que j'ai, | dans une tirelire, |
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Un beau louis tout neuf, | déjà mis de côté, |
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eue de moi ce souffleur | se déclare enchanté, |
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Que ma mère va bien | et que j'ai de l'ouvrage, |
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J'ai le cœur inondé | de joie et de courage ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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