La Cloche du Faubourg |
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Par ce soir lourd d'un chaud⎟ samedi de quinzaine, |
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Dans le faubourg qu'emplit⎟ une brume malsaine, |
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Le peuple grouille. On sent⎟ l'alcool et la sueur. |
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Le crépuscule met⎟ sa dernière lueur |
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Sur les hautes maisons,⎟ mais, au fond des boutiques, |
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Le gaz revêt déjà⎟ de flammes fantastiques |
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Les alambics de cuivre⎟ et les comptoirs de zinc. |
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C'est jour de paye, et, par⎟ groupes de quatre ou cinq, |
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Les ouvriers, malgré⎟ leurs mines échinées, |
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Entrent en ricanant⎟ pour s'offrir des tournées. |
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Dans une heure d'ici,⎟ de l'assommoir flambant |
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Ils sortiront, les yeux⎟ fixes, en titubant. |
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Qu'y faire ? Ce poison⎟ seulement les console. |
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Dehors, des femmes vont,⎟ nu-tête, en camisole, |
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Et des enfants portant⎟ des pains aussi gros qu'eux. |
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Dans ce quartier sinistre⎟ où le regard du gueux |
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Sur le bourgeois cossu⎟ qui passe est une insulte, |
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Tout à coup, par moments,⎟ s'exalte le tumulte. |
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Ce sont des cris d'argot,⎟ des rires de pochards. |
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Sur le pavé de lourds⎟ fardiers, d'énormes chars |
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Rentrent à vide avec⎟ un fracas de ferraille. |
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Puis un gosse est giflé⎟ par sa maman et braille, |
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Et le tramway, plus lent⎟ dans ce coin trop peuplé, |
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Fait vibrer constamment⎟ son timbre au son fêlé. |
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On frémit devant tant⎟ de misère apparue… |
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Comme il est morne et las,⎟ ce peuple de la rue ! |
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Tous les yeux sont cernés⎟ et tous les teints bilieux. |
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Des filles de vingt ans,⎟ hélas ! l'air déjà vieux, |
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Regardent le passant⎟ avec effronterie. |
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O sombres parias,⎟ ô serfs de l'industrie ! |
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Quelle horreur ! C'est partout⎟ du vice qu'on leur sert. |
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Voyez-les s'engouffrer⎟ dans ce café-concert |
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Qui promet, sous des jets⎟ de clartés électriques, |
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Ses refrains idiots⎟ et ses danses lubriques. |
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Mais, dans ce club, un peu⎟ plus loin, c'est pire encor. |
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Un rhéteur y promet⎟ l'impossible Age d'Or ; |
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Et, sur le mur, auprès⎟ de quelque affiche obscène, |
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L'anarchie en démence⎟ a placardé sa haine. |
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Le mal aux plébéiens⎟ ici tend ses panneaux ; |
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Et surtout, les guettant⎟ dans le kiosque à journaux, |
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Pour un sou, le mensonge⎟ imprimé les convie |
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A se soûler d'orgueil,⎟ de colère et d'envie. |
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J'étais là, regardant⎟ passer ces malheureux |
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Dans l'atmosphère infecte⎟ et dans le bruit affreux, |
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Respirant le poison⎟ mortel qui les ravage, |
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Les plaignant, me disant⎟ que l'antique esclavage |
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A seulement changé⎟ de nom pour ces maudits, |
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Quand, le fracas s'étant⎟ apaisé, j'entendis |
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Le son faible, discret,⎟ et cependant tout proche, |
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Le son mélancolique⎟ et voilé d'une cloche |
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Qui tintait doucement⎟ pour l'Angélus du soir. |
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Une église était là,⎟ que je ne pouvais voir, |
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— Chapelle de couvent⎟ ou petite paroisse, — |
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Et j'écoutais, le cœur⎟ étreint par une angoisse, |
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Cet appel que le peuple⎟ aujourd'hui n'entend plus. |
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C'est dans les champs qu'il faut⎟ écouter l'Angélus, |
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Alors que chaque note⎟ argentine s'élance, |
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Et se répand dans un⎟ grand ciel plein de silence. |
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C'est par un calme soir⎟ de la belle saison, |
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Quand le bon vieux clocher,⎟ debout sur l'horizon, |
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Semble de ses sons clairs⎟ bénir les toits de chaume, |
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Quand la nature a l'air⎟ de prier, quand l'arome |
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Des foins coupés s'exhale,⎟ exquis, parmi l'air pur, |
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Et quand on s'imagine,⎟ en regardant l'azur |
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Assombri, mais que pas⎟ un nuage ne voile, |
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Que chaque tintement⎟ fait éclore une étoile. |
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Mais qu'elle est triste, hélas !⎟ la cloche du faubourg ! |
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A son doux et pieux⎟ appel le peuple est sourd. |
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Pour ces infortunés⎟ tendrement elle prie |
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Le Dieu fait homme et né⎟ de la Vierge Marie. |
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Mais l'image a pâli,⎟ dans leur cerveau brumeux, |
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De ce Christ qui pourtant⎟ fut ouvrier comme eux. |
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Ils ont perdu la bonne⎟ et sublime espérance |
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Qui leur rendait jadis⎟ moins dure la souffrance. |
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L'impiété du siècle⎟ en eux ressuscita |
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La fureur de la plèbe⎟ autour du Golgotha. |
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Dans tous ces cœurs aigris,⎟ la révolte macère |
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Contre ce Dieu qui veut⎟ qu'on aime sa misère, |
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Et, l'accusant de la⎟ cruauté de leur sort, |
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Ils le repoussent même⎟ à l'heure de la mort. |
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Aussi, dans le tumulte⎟ où gronde leur blasphème, |
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Tâchant de leur parler⎟ de ce Dieu qui les aime |
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Et qui pourtant sans cesse⎟ est par eux outragé, |
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Comme cet Angélus⎟ tinte, découragé ! |
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J'allais ainsi, perdu⎟ dans le flot populaire, |
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Sentant en moi gronder⎟ une sourde colère |
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Contre l'infâme effort⎟ de sectaires méchants |
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Qui s'acharnent après⎟ la foi des pauvres gens ; |
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Et je songeais, avec⎟ une âme épouvantée, |
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A l'effroyable abîme⎟ où court ce peuple athée. |
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Mais la cloche sonnait⎟ toujours, et c'est à moi |
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Qu'elle parla soudain.⎟ |
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Qu'elle parla soudain. « Homme de peu de foi, |
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Qui t'étonnes, après⎟ dix-neuf siècles de lutte, |
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Qu'on haïsse Jésus⎟ et qu'on le persécute ! |
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Le Christ sera toujours⎟ vainqueur. Donc prie et crois ! |
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Les cèdres de mille ans⎟ sont jeunes pour la Croix. |
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Toujours debout, elle a⎟ vu crouler vingt empires. |
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Nos temps sont mauvais. Soit !⎟ elle en connut de pires. |
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Rappelle-toi, chrétien,⎟ nos temples violés, |
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La Terreur, l'échafaud,⎟ les prêtres immolés |
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Par la machine rouge⎟ au couperet oblique, |
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La Raison, sous les traits⎟ d'une fille publique, |
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Assise sur l'autel⎟ où — mystère divin ! — |
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Dieu même était venu⎟ dans le pain et le vin… |
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L'orage sacrilège⎟ a passé. Ma prière |
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Retentit de nouveau⎟ dans les clochers de pierre, |
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Et, sous leurs pas nombreux,⎟ les fidèles ravis, |
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Tu le sais, ont usé⎟ l'herbe de nos parvis. |
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Oui, le combat est rude⎟ et toujours recommence. |
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Enivré de mensonge⎟ et frappé de démence, |
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Le peuple, en ce moment,⎟ laisse dans l'abandon |
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L'église où Dieu l'attend,⎟ toujours prêt au pardon. |
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Les victoires du mal,⎟ crois-moi, sont éphémères. |
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Tôt ou tard, dégrisé⎟ de ses folles chimères, |
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Le peuple lèvera⎟ son front désespéré |
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Vers Celui dont le pauvre⎟ est l'ami préféré. |
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En voyant s'écrouler⎟ leurs idoles d'argile, |
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Ces hommes reviendront⎟ au Dieu de l'Évangile, |
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Qui seul saura guérir⎟ les maux qu'ils ont subis, |
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Et, bon pasteur, fera⎟ de ces loups des brebis. |
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Ma voix, qui, dans le grand⎟ fracas, semble perdue, |
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Par quelque triste cœur⎟ est quand même entendue, |
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Et d'un secret désir⎟ de croire il est troublé. |
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Quel espoir de moisson⎟ dans ce seul grain de blé ! |
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Cette fille aux yeux peints,⎟ qui dans le faubourg traîne, |
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Peut-être pleurera⎟ comme la Madeleine |
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Sur les pieds du Sauveur⎟ posés dans son giron. |
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Ce voyou peut mourir⎟ comme le Bon Larron. |
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Aussi rien ne me lasse⎟ et ne me décourage. |
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Les blasphèmes, les cris⎟ de douleur et de rage |
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N'étoufferont jamais⎟ mon tintement sacré. |
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Obstinément, jusqu'à⎟ la fin, je redirai |
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A ces êtres perdus⎟ de misère et de vice |
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Que Jésus-Christ a fait⎟ pour eux son sacrifice ; |
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Que s'il obtient un mot,⎟ un seul, de repentir, |
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D'une candeur nouvelle⎟ il peut les revêtir ; |
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Qu'ici-bas, sans l'espoir⎟ de la vie éternelle, |
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Tout est absurde et vain,⎟ qu'il faut donc croire en elle, |
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Et, pour la mériter,⎟ être bon, doux et pur. |
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Et ce peuple égaré⎟ comprendra, sois-en sûr, |
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— A force d'écouter⎟ mon humble airain qui vibre, — |
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Qu'esclave sur la terre,⎟ au ciel il sera libre |
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Et verra succéder,⎟ grâce au Dieu plein d'amour, |
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Un paradis sans fin⎟ à son enfer d'un jour. » |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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