| La Cloche du Faubourg |
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Par ce soir lourd d'un chaud | samedi de quinzaine, |
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Dans le faubourg qu'emplit | une brume malsaine, |
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Le peuple grouille. On sent | l'alcool et la sueur. |
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Le crépuscule met | sa dernière lueur |
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Sur les hautes maisons, | mais, au fond des boutiques, |
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Le gaz revêt déjà | de flammes fantastiques |
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Les alambics de cuivre | et les comptoirs de zinc. |
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C'est jour de paye, et, par | groupes de quatre ou cinq, |
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Les ouvriers, malgré | leurs mines échinées, |
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Entrent en ricanant | pour s'offrir des tournées. |
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Dans une heure d'ici, | de l'assommoir flambant |
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Ils sortiront, les yeux | fixes, en titubant. |
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Qu'y faire ? Ce poison | seulement les console. |
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Dehors, des femmes vont, | nu-tête, en camisole, |
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Et des enfants portant | des pains aussi gros qu'eux. |
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Dans ce quartier sinistre | où le regard du gueux |
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Sur le bourgeois cossu | qui passe est une insulte, |
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Tout à coup, par moments, | s'exalte le tumulte. |
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Ce sont des cris d'argot, | des rires de pochards. |
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Sur le pavé de lourds | fardiers, d'énormes chars |
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Rentrent à vide avec | un fracas de ferraille. |
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Puis un gosse est giflé | par sa maman et braille, |
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Et le tramway, plus lent | dans ce coin trop peuplé, |
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Fait vibrer constamment | son timbre au son fêlé. |
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On frémit devant tant | de misère apparue… |
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Comme il est morne et las, | ce peuple de la rue ! |
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Tous les yeux sont cernés | et tous les teints bilieux. |
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Des filles de vingt ans, | hélas ! l'air déjà vieux, |
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Regardent le passant | avec effronterie. |
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O sombres parias, | ô serfs de l'industrie ! |
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Quelle horreur ! C'est partout | du vice qu'on leur sert. |
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Voyez-les s'engouffrer | dans ce café-concert |
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Qui promet, sous des jets | de clartés électriques, |
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Ses refrains idiots | et ses danses lubriques. |
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Mais, dans ce club, un peu | plus loin, c'est pire encor. |
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Un rhéteur y promet | l'impossible Age d'Or ; |
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Et, sur le mur, auprès | de quelque affiche obscène, |
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L'anarchie en démence | a placardé sa haine. |
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Le mal aux plébéiens | ici tend ses panneaux ; |
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Et surtout, les guettant | dans le kiosque à journaux, |
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Pour un sou, le mensonge | imprimé les convie |
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A se soûler d'orgueil, | de colère et d'envie. |
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J'étais là, regardant | passer ces malheureux |
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Dans l'atmosphère infecte | et dans le bruit affreux, |
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Respirant le poison | mortel qui les ravage, |
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Les plaignant, me disant | que l'antique esclavage |
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A seulement changé | de nom pour ces maudits, |
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Quand, le fracas s'étant | apaisé, j'entendis |
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Le son faible, discret, | et cependant tout proche, |
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Le son mélancolique | et voilé d'une cloche |
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Qui tintait doucement | pour l'Angélus du soir. |
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Une église était là, | que je ne pouvais voir, |
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— Chapelle de couvent | ou petite paroisse, — |
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Et j'écoutais, le cœur | étreint par une angoisse, |
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Cet appel que le peuple | aujourd'hui n'entend plus. |
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C'est dans les champs qu'il faut | écouter l'Angélus, |
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Alors que chaque note | argentine s'élance, |
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Et se répand dans un | grand ciel plein de silence. |
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C'est par un calme soir | de la belle saison, |
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Quand le bon vieux clocher, | debout sur l'horizon, |
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Semble de ses sons clairs | bénir les toits de chaume, |
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Quand la nature a l'air | de prier, quand l'arome |
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Des foins coupés s'exhale, | exquis, parmi l'air pur, |
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Et quand on s'imagine, | en regardant l'azur |
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Assombri, mais que pas | un nuage ne voile, |
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Que chaque tintement | fait éclore une étoile. |
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Mais qu'elle est triste, hélas ! | la cloche du faubourg ! |
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A son doux et pieux | appel le peuple est sourd. |
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Pour ces infortunés | tendrement elle prie |
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Le Dieu fait homme et né | de la Vierge Marie. |
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Mais l'image a pâli, | dans leur cerveau brumeux, |
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De ce Christ qui pourtant | fut ouvrier comme eux. |
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Ils ont perdu la bonne | et sublime espérance |
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Qui leur rendait jadis | moins dure la souffrance. |
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L'impiété du siècle | en eux ressuscita |
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La fureur de la plèbe | autour du Golgotha. |
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Dans tous ces cœurs aigris, | la révolte macère |
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Contre ce Dieu qui veut | qu'on aime sa misère, |
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Et, l'accusant de la | cruauté de leur sort, |
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Ils le repoussent même | à l'heure de la mort. |
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Aussi, dans le tumulte | où gronde leur blasphème, |
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Tâchant de leur parler | de ce Dieu qui les aime |
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Et qui pourtant sans cesse | est par eux outragé, |
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Comme cet Angélus | tinte, découragé ! |
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J'allais ainsi, perdu | dans le flot populaire, |
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Sentant en moi gronder | une sourde colère |
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Contre l'infâme effort | de sectaires méchants |
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Qui s'acharnent après | la foi des pauvres gens ; |
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Et je songeais, avec | une âme épouvantée, |
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A l'effroyable abîme | où court ce peuple athée. |
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Mais la cloche sonnait | toujours, et c'est à moi |
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Qu'elle parla soudain. | |
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Qu'elle parla soudain. « Homme de peu de foi, |
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Qui t'étonnes, après | dix-neuf siècles de lutte, |
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Qu'on haïsse Jésus | et qu'on le persécute ! |
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Le Christ sera toujours | vainqueur. Donc prie et crois ! |
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Les cèdres de mille ans | sont jeunes pour la Croix. |
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Toujours debout, elle a | vu crouler vingt empires. |
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Nos temps sont mauvais. Soit ! | elle en connut de pires. |
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Rappelle-toi, chrétien, | nos temples violés, |
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La Terreur, l'échafaud, | les prêtres immolés |
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Par la machine rouge | au couperet oblique, |
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La Raison, sous les traits | d'une fille publique, |
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Assise sur l'autel | où — mystère divin ! — |
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Dieu même était venu | dans le pain et le vin… |
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L'orage sacrilège | a passé. Ma prière |
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Retentit de nouveau | dans les clochers de pierre, |
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Et, sous leurs pas nombreux, | les fidèles ravis, |
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Tu le sais, ont usé | l'herbe de nos parvis. |
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Oui, le combat est rude | et toujours recommence. |
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Enivré de mensonge | et frappé de démence, |
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a |
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Le peuple, en ce moment, | laisse dans l'abandon |
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L'église où Dieu l'attend, | toujours prêt au pardon. |
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Les victoires du mal, | crois-moi, sont éphémères. |
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a |
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Tôt ou tard, dégrisé | de ses folles chimères, |
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Le peuple lèvera | son front désespéré |
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Vers Celui dont le pauvre | est l'ami préféré. |
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b |
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En voyant s'écrouler | leurs idoles d'argile, |
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Ces hommes reviendront | au Dieu de l'Évangile, |
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Qui seul saura guérir | les maux qu'ils ont subis, |
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Et, bon pasteur, fera | de ces loups des brebis. |
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b |
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Ma voix, qui, dans le grand | fracas, semble perdue, |
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a |
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Par quelque triste cœur | est quand même entendue, |
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a |
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Et d'un secret désir | de croire il est troublé. |
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b |
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Quel espoir de moisson | dans ce seul grain de blé ! |
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b |
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Cette fille aux yeux peints, | qui dans le faubourg traîne, |
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a |
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Peut-être pleurera | comme la Madeleine |
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a |
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Sur les pieds du Sauveur | posés dans son giron. |
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Ce voyou peut mourir | comme le Bon Larron. |
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b |
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Aussi rien ne me lasse | et ne me décourage. |
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Les blasphèmes, les cris | de douleur et de rage |
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a |
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N'étoufferont jamais | mon tintement sacré. |
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Obstinément, jusqu'à | la fin, je redirai |
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b |
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A ces êtres perdus | de misère et de vice |
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a |
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Que Jésus-Christ a fait | pour eux son sacrifice ; |
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Que s'il obtient un mot, | un seul, de repentir, |
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b |
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D'une candeur nouvelle | il peut les revêtir ; |
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b |
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Qu'ici-bas, sans l'espoir | de la vie éternelle, |
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a |
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Tout est absurde et vain, | qu'il faut donc croire en elle, |
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a |
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Et, pour la mériter, | être bon, doux et pur. |
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b |
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Et ce peuple égaré | comprendra, sois-en sûr, |
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b |
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— A force d'écouter | mon humble airain qui vibre, — |
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a |
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Qu'esclave sur la terre, | au ciel il sera libre |
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a |
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Et verra succéder, | grâce au Dieu plein d'amour, |
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b |
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Un paradis sans fin | à son enfer d'un jour. » |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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