| La Cloche du Faubourg |
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Par ce soir lourd d'un chaud│samedi de quinzaine, |
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Dans le faubourg qu'emplit│une brume malsaine, |
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Le peuple grouille. On sent│l'alcool et la sueur. |
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Le crépuscule met│sa dernière lueur |
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Sur les hautes maisons,│mais, au fond des boutiques, |
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Le gaz revêt déjà│de flammes fantastiques |
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Les alambics de cuivre│et les comptoirs de zinc. |
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C'est jour de paye, et, par│groupes de quatre ou cinq, |
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Les ouvriers, malgré│leurs mines échinées, |
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Entrent en ricanant│pour s'offrir des tournées. |
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Dans une heure d'ici,│de l'assommoir flambant |
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Ils sortiront, les yeux│fixes, en titubant. |
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Qu'y faire ? Ce poison│seulement les console. |
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Dehors, des femmes vont,│nu-tête, en camisole, |
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Et des enfants portant│des pains aussi gros qu'eux. |
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Dans ce quartier sinistre│où le regard du gueux |
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Sur le bourgeois cossu│qui passe est une insulte, |
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Tout à coup, par moments,│s'exalte le tumulte. |
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Ce sont des cris d'argot,│des rires de pochards. |
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Sur le pavé de lourds│fardiers, d'énormes chars |
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Rentrent à vide avec│un fracas de ferraille. |
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Puis un gosse est giflé│par sa maman et braille, |
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Et le tramway, plus lent│dans ce coin trop peuplé, |
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Fait vibrer constamment│son timbre au son fêlé. |
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On frémit devant tant│de misère apparue… |
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Comme il est morne et las,│ce peuple de la rue ! |
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Tous les yeux sont cernés│et tous les teints bilieux. |
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Des filles de vingt ans,│hélas ! l'air déjà vieux, |
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Regardent le passant│avec effronterie. |
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O sombres parias,│ô serfs de l'industrie ! |
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Quelle horreur ! C'est partout│du vice qu'on leur sert. |
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Voyez-les s'engouffrer│dans ce café-concert |
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Qui promet, sous des jets│de clartés électriques, |
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Ses refrains idiots│et ses danses lubriques. |
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Mais, dans ce club, un peu│plus loin, c'est pire encor. |
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Un rhéteur y promet│l'impossible Age d'Or ; |
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Et, sur le mur, auprès│de quelque affiche obscène, |
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L'anarchie en démence│a placardé sa haine. |
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Le mal aux plébéiens│ici tend ses panneaux ; |
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Et surtout, les guettant│dans le kiosque à journaux, |
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Pour un sou, le mensonge│imprimé les convie |
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A se soûler d'orgueil,│de colère et d'envie. |
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J'étais là, regardant│passer ces malheureux |
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Dans l'atmosphère infecte│et dans le bruit affreux, |
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Respirant le poison│mortel qui les ravage, |
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Les plaignant, me disant│que l'antique esclavage |
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A seulement changé│de nom pour ces maudits, |
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Quand, le fracas s'étant│apaisé, j'entendis |
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Le son faible, discret,│et cependant tout proche, |
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Le son mélancolique│et voilé d'une cloche |
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Qui tintait doucement│pour l'Angélus du soir. |
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Une église était là,│que je ne pouvais voir, |
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— Chapelle de couvent│ou petite paroisse, — |
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Et j'écoutais, le cœur│étreint par une angoisse, |
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Cet appel que le peuple│aujourd'hui n'entend plus. |
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C'est dans les champs qu'il faut│écouter l'Angélus, |
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Alors que chaque note│argentine s'élance, |
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Et se répand dans un│grand ciel plein de silence. |
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C'est par un calme soir│de la belle saison, |
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Quand le bon vieux clocher,│debout sur l'horizon, |
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Semble de ses sons clairs│bénir les toits de chaume, |
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Quand la nature a l'air│de prier, quand l'arome |
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Des foins coupés s'exhale,│exquis, parmi l'air pur, |
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Et quand on s'imagine,│en regardant l'azur |
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Assombri, mais que pas│un nuage ne voile, |
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Que chaque tintement│fait éclore une étoile. |
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Mais qu'elle est triste, hélas !│la cloche du faubourg ! |
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A son doux et pieux│appel le peuple est sourd. |
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Pour ces infortunés│tendrement elle prie |
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Le Dieu fait homme et né│de la Vierge Marie. |
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Mais l'image a pâli,│dans leur cerveau brumeux, |
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De ce Christ qui pourtant│fut ouvrier comme eux. |
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Ils ont perdu la bonne│et sublime espérance |
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Qui leur rendait jadis│moins dure la souffrance. |
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L'impiété du siècle│en eux ressuscita |
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La fureur de la plèbe│autour du Golgotha. |
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Dans tous ces cœurs aigris,│la révolte macère |
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Contre ce Dieu qui veut│qu'on aime sa misère, |
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Et, l'accusant de la│cruauté de leur sort, |
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Ils le repoussent même│à l'heure de la mort. |
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Aussi, dans le tumulte│où gronde leur blasphème, |
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Tâchant de leur parler│de ce Dieu qui les aime |
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Et qui pourtant sans cesse│est par eux outragé, |
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Comme cet Angélus│tinte, découragé ! |
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Qu'elle parla soudain. « Homme de peu de foi, |
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Qui t'étonnes, après│dix-neuf siècles de lutte, |
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Qu'on haïsse Jésus│et qu'on le persécute ! |
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Le Christ sera toujours│vainqueur. Donc prie et crois ! |
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Les cèdres de mille ans│sont jeunes pour la Croix. |
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Toujours debout, elle a│vu crouler vingt empires. |
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Nos temps sont mauvais. Soit !│elle en connut de pires. |
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Rappelle-toi, chrétien,│nos temples violés, |
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La Terreur, l'échafaud,│les prêtres immolés |
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Par la machine rouge│au couperet oblique, |
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La Raison, sous les traits│d'une fille publique, |
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Assise sur l'autel│où — mystère divin ! — |
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Dieu même était venu│dans le pain et le vin… |
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L'orage sacrilège│a passé. Ma prière |
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Retentit de nouveau│dans les clochers de pierre, |
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Et, sous leurs pas nombreux,│les fidèles ravis, |
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Tu le sais, ont usé│l'herbe de nos parvis. |
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Oui, le combat est rude│et toujours recommence. |
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Enivré de mensonge│et frappé de démence, |
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Le peuple, en ce moment,│laisse dans l'abandon |
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L'église où Dieu l'attend,│toujours prêt au pardon. |
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Les victoires du mal,│crois-moi, sont éphémères. |
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a |
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Tôt ou tard, dégrisé│de ses folles chimères, |
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Le peuple lèvera│son front désespéré |
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Vers Celui dont le pauvre│est l'ami préféré. |
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b |
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En voyant s'écrouler│leurs idoles d'argile, |
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Ces hommes reviendront│au Dieu de l'Évangile, |
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a |
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Qui seul saura guérir│les maux qu'ils ont subis, |
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Et, bon pasteur, fera│de ces loups des brebis. |
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b |
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Ma voix, qui, dans le grand│fracas, semble perdue, |
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a |
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Par quelque triste cœur│est quand même entendue, |
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a |
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Et d'un secret désir│de croire il est troublé. |
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b |
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Quel espoir de moisson│dans ce seul grain de blé ! |
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b |
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Cette fille aux yeux peints,│qui dans le faubourg traîne, |
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a |
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Peut-être pleurera│comme la Madeleine |
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a |
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Sur les pieds du Sauveur│posés dans son giron. |
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Ce voyou peut mourir│comme le Bon Larron. |
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b |
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Aussi rien ne me lasse│et ne me décourage. |
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a |
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Les blasphèmes, les cris│de douleur et de rage |
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a |
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N'étoufferont jamais│mon tintement sacré. |
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b |
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Obstinément, jusqu'à│la fin, je redirai |
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b |
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A ces êtres perdus│de misère et de vice |
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a |
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Que Jésus-Christ a fait│pour eux son sacrifice ; |
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a |
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Que s'il obtient un mot,│un seul, de repentir, |
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b |
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D'une candeur nouvelle│il peut les revêtir ; |
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b |
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Qu'ici-bas, sans l'espoir│de la vie éternelle, |
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a |
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Tout est absurde et vain,│qu'il faut donc croire en elle, |
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a |
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Et, pour la mériter,│être bon, doux et pur. |
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b |
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Et ce peuple égaré│comprendra, sois-en sûr, |
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b |
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— A force d'écouter│mon humble airain qui vibre, — |
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a |
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Qu'esclave sur la terre,│au ciel il sera libre |
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a |
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Et verra succéder,│grâce au Dieu plein d'amour, |
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b |
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Un paradis sans fin│à son enfer d'un jour. » |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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