PREMIÈRE PARTIE |
LA RUINE |
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En Grèce, j’ai trouvé,⎟ parmi les noirs érables |
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Et les lauriers profonds,⎟ dans un bois consacré, |
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Caché par les buissons⎟ les plus impénétrables, |
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Un vieux temple de Pan,⎟ en ruine, ignoré. |
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Pas un sentier ne mène⎟ à ces choses tombées, |
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Et quand vous allez là,⎟ par un instinct poussé, |
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Les branches devant vous⎟ par votre main courbées |
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Referment le chemin⎟ où vous êtes passé. |
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Sur les blancs chapiteaux⎟ et les feuilles d’acanthe |
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Son fronton se dressait⎟ jadis dans les azurs ; |
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Et sur ses bas-reliefs⎟ la lascive bacchante |
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D’un satyre aviné⎟ guidait les pas moins sûrs. |
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Plus loin, se déroulaient⎟ les longues promenades |
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Des fiers chevaux cabrés⎟ qui froncent les naseaux ; |
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Et sur son piédestal,⎟ au fond des colonnades, |
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Pan se tenait, avec⎟ ses merveilleux roseaux. |
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Pour porter à ses dents⎟ les flûtes inégales |
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Dont il aime à grouper⎟ les agrestes accords, |
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Le dieu ployait, avec⎟ le geste des cigales, |
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Ses coudes anguleux⎟ serrés contre son corps ; |
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Et ses jambes, aux pieds⎟ fourchus des boucs pareilles, |
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S’enlaçaient d’une humaine⎟ et bizarre façon. |
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Il écoutait, rieur⎟ et dressant les oreilles, |
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Les oiseaux d’alentour⎟ répéter sa leçon. |
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Il était là, toujours⎟ ses flûtes à ses lèvres ; |
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Et les bergers, laissant⎟ dans les rochers voisins |
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Bondir en liberté⎟ leurs béliers et leurs chèvres, |
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Déposaient devant lui⎟ des fleurs et des raisins. |
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Qu’est devenue, hélas !⎟ sa superbe attitude ? |
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Le temps a fait son œuvre,⎟ encor moins que l’oubli. |
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Plus rien ! Destruction,⎟ silence, solitude, |
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Écroulement d’un dieu⎟ passé, règne accompli ! |
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D’inégales hauteurs⎟ les colonnes brisées |
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S’élèvent çà et là ;⎟ l’herbe partout a crû ; |
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Les tronçons sur le sol⎟ verdis par les rosées |
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Gisent : on cherche en vain⎟ le profil apparu. |
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Jamais d’hôte ; jamais⎟ une vierge qui cueille |
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Un sarment vert ; jamais⎟ le rire d’un enfant. |
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Jamais de bruit, sinon⎟ la chute d’une feuille |
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Ou le taillis froissé⎟ par la course d’un faon. |
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Le jour qu’il m’apparut,⎟ pourtant de ce ravage |
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L’antique monument⎟ encor s’ennoblissait, |
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Paraissant accepter⎟ comme un linceul sauvage |
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La végétation⎟ qui l’ensevelissait. |
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Il s’était couronné⎟ d’une herbe échevelée, |
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Et de pampres grimpeurs⎟ chaque fût s’entourait. |
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Déjà la colonnade⎟ était presque une allée, |
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Et la ruine allait⎟ rejoindre la forêt. |
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Il doit périr ainsi.⎟ La nature féconde, |
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Sa mère, veut cacher⎟ les restes superflus |
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De ce culte donné⎟ jadis par elle au monde, |
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Et qu’il abandonna,⎟ ne le comprenant plus. |
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Pieuse, et protégeant⎟ le repos des vieux marbres, |
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Elle prodigue l’herbe⎟ et les épais fourrés, |
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Et, pour ce saint devoir,⎟ elle ordonne à ses arbres |
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D’incliner leurs rameaux⎟ sur ces débris sacrés. |
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Pour les poètes seuls,⎟ gardiens de son grand culte, |
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Elle a voulu, jalouse,⎟ ainsi les conserver. |
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Ta curiosité⎟ lui serait une insulte, |
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Profane voyageur⎟ qui ne sais plus rêver. |
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Elle est fière ; elle voile⎟ à tes regards indignes, |
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Homme de notre temps,⎟ ces antiques débris, |
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Et sous ses frondaisons,⎟ ses lianes, ses vignes, |
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Elle veut les soustraire⎟ à tes hautains mépris. |
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Car tu la méconnais ;⎟ car tu n’as plus d’hommage |
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Pour l’éternel travail⎟ de son sein généreux. |
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Tu hais même tes dieux⎟ créés à ton image, |
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Et tu vas, satisfait⎟ d’un scepticisme creux. |
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De la divinité⎟ tu veux d’autres exemples |
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Que tout cet univers⎟ splendide que tu vois. |
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Il ne te suffit plus⎟ pour ériger des temples |
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D’un son lointain de flûte⎟ entendu dans les bois. |
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Quand les flots retombant⎟ avec leur bruit d’enclume |
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Entraînent tes vaisseaux⎟ vers les écueils amers, |
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Tu ne vois plus passer,⎟ le poitrail dans l’écume, |
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Les chevaux emportant⎟ le char du dieu des mers ; |
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Et, quand sur tes cités⎟ tremblantes les orages |
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Roulent leurs grondements⎟ profonds et leurs feux clairs, |
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Tu ne vois plus paraître,⎟ au milieu des nuages, |
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La monstrueuse main⎟ qui brandit les éclairs. |
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Mais, las de ton orgueil⎟ qui ne peut se résoudre |
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A croire aux dieux buvant⎟ dans les olympes bleus, |
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Les poètes, épris⎟ des flots et de la foudre, |
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S’envolent, par le rêve,⎟ aux siècles fabuleux. |
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Et toujours ils s’en vont,⎟ Grèce, vers tes ruines ! |
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Derniers fervents de l’art,⎟ ils viennent y prier. |
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Vieille patrie ! Il faut⎟ ton air à leurs poitrines, |
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Ton air plein d’un parfum⎟ de myrte et de laurier, |
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Ton air pur et vibrant⎟ où sous un souffle tremblent |
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Les arbres élancés⎟ de tes bois toujours verts, |
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De tes bois pleins d’échos⎟ si sonores qu’ils semblent |
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Créés pour retentir⎟ au rythme des beaux vers. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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