| PREMIÈRE PARTIE |
| LE SIÈGE DE PARIS |
| I |
| APPROVISIONNEMENTS |
|
Les troupeaux poussiéreux et gris |
8 |
a |
|
Qui promettent maigre ripaille |
8 |
b |
|
Ruminent, couchés sur la paille, |
8 |
b |
|
Dans tous les jardins de Paris. |
8 |
a |
|
| 5 |
Mais le passant mélancolique |
8 |
a |
|
Ne trouve dans tout ce bétail |
8 |
b |
|
Ni d’ensemble ni de détail |
8 |
b |
|
Empreint d’un charme bucolique ; |
8 |
a |
|
|
Ces grands bœufs aux gens peu frugaux |
8 |
a |
| 10 |
Font rêver des repas d’Homère, |
8 |
b |
|
Et cet agneau tétant sa mère |
8 |
b |
|
N’est qu’un avenir de gigots. |
8 |
a |
|
|
Ils ont faim et froid, ils sont mornes. |
8 |
a |
|
L’un contre l’autre acoquinés, |
8 |
b |
| 15 |
Ils ont des airs de condamnés |
8 |
b |
|
Et baissent tristement leurs cornes. |
8 |
a |
|
|
Le pourceau dormant au soleil |
8 |
a |
|
Frémit au contact d’une mouche |
8 |
b |
|
Dont l’ardent aiguillon le touche |
8 |
b |
| 20 |
Et le fait geindre en son sommeil. |
8 |
a |
|
|
Et dans leurs clôtures de planches |
8 |
a |
|
Ils semblent, pauvres animaux, |
8 |
b |
|
Savoir qu’au bout de tous ces maux |
8 |
b |
|
Ils seront mangés par éclanches. |
8 |
a |
|
| 25 |
— Mais n’ayons pas naïvement |
8 |
a |
|
De pitié pour cette hécatombe ; |
8 |
b |
|
Car j’entends, dans le soir qui tombe, |
8 |
b |
|
Les durs clairons d’un régiment, |
8 |
a |
|
|
Et, songeant au temps où nous sommes, |
8 |
a |
| 30 |
Sombre, j’ai murmuré bien bas : |
8 |
b |
|
« O troupeaux, ne vous plaignez pas |
8 |
b |
|
De la férocité des hommes ! » |
8 |
a |
|
|
| II |
| VOITURES D’AMBULANCE |
|
L’été, sous la claire nuit bleue, |
8 |
a |
|
Galopant le long des moissons, |
8 |
b |
| 35 |
Les omnibus de la banlieue |
8 |
a |
|
Rentraient, le soir, pleins de chansons. |
8 |
b |
|
|
Les grisettes sur ces voitures |
8 |
a |
|
Grimpaient avec les calicots. |
8 |
b |
|
On avait mangé des fritures |
8 |
a |
| 40 |
Et cueilli des coquelicots. |
8 |
b |
|
|
Les moustaches frôlaient les joues, |
8 |
a |
|
Car dans l’ombre on peut tout oser, |
8 |
b |
|
Le bruit des grelots et des roues |
8 |
a |
|
Étouffant le bruit d’un baiser. |
8 |
b |
|
| 45 |
Et l’on revenait, sous les branches, |
8 |
a |
|
De Boulogne ou de Charenton, |
8 |
b |
|
Les bras noirs sur les tailles blanches, |
8 |
a |
|
Tout en jouant du mirliton. |
8 |
b |
|
|
— Or j’ai revu ces voiturées, |
8 |
a |
| 50 |
Mais non plus telles que jadis, |
8 |
b |
|
Par les amusantes soirées |
8 |
a |
|
Des dimanches et des lundis. |
8 |
b |
|
|
Le drapeau blanc de l’ambulance |
8 |
a |
|
Pendait, morne, auprès du cocher. |
8 |
b |
| 55 |
C’est au petit pas, en silence, |
8 |
a |
|
Que leurs chevaux devaient marcher. |
8 |
b |
|
|
Elles glissaient comme des ombres, |
8 |
a |
|
Et les passants, d’horreur saisis, |
8 |
b |
|
Voyaient par les portières sombres |
8 |
a |
| 60 |
Passer des canons de fusils. |
8 |
b |
|
|
Ceux de la bataille dernière |
8 |
a |
|
Revenaient là, tristes et lents, |
8 |
b |
|
Et l’on souffrait à chaque ornière |
8 |
a |
|
Qui secouait leurs fronts ballants. |
8 |
b |
|
| 65 |
Ils ont fait à peine deux lieues, |
8 |
a |
|
Ces ironiques omnibus |
8 |
b |
|
Pleins de blessés aux vestes bleues |
8 |
a |
|
Qu’ensanglanta l’éclat d’obus. |
8 |
b |
|
|
Ce convoi de coucous qui passe |
8 |
a |
| 70 |
Semble nous faire réfléchir |
8 |
b |
|
A l’étroitesse de l’espace |
8 |
a |
|
Qui nous reste encor pour mourir ; |
8 |
b |
|
|
Et, malgré mes pleurs de souffrance, |
8 |
a |
|
J’ai pu lire sur leurs panneaux |
8 |
b |
| 75 |
Les noms des frontières de France : |
8 |
a |
|
Courbevoie, Asnières, Puteaux. |
8 |
b |
|
|
| III |
| EN FACTION |
|
L’œil ouvert sur l’horizon, |
7 |
a |
|
On m’a mis en sentinelle. |
7 |
b |
|
— Comme l’arrière-saison |
7 |
a |
| 80 |
Est morose et solennelle ! |
7 |
b |
|
|
Un long convoi de blessés, |
7 |
a |
|
Funèbre, franchit nos portes. |
7 |
b |
|
— Combien sous ces vents glacés |
7 |
a |
|
S’envolent de feuilles mortes ? |
7 |
b |
|
| 85 |
On a vaincu cependant, |
7 |
a |
|
Mais nos pertes sont trop sûres. |
7 |
b |
|
— Pourquoi ce soir l’occident |
7 |
a |
|
Saigne-t-il par vingt blessures ? |
7 |
b |
|
|
Dans tes vieux murs, ô Paris, |
7 |
a |
| 90 |
Nous tiendrons, forts et fidèles. |
7 |
b |
|
— Qu’il fait mal, dans ce ciel gris, |
7 |
a |
|
Le départ des hirondelles. |
7 |
b |
|
|
| IV |
| TABLEAU DE BIVOUAC |
|
Furieux de la double étape, |
8 |
a |
|
Les soldats n’ont pas le cœur gai ; |
8 |
b |
| 95 |
On a donné plus d’une tape |
8 |
a |
|
Au petit tambour fatigué. |
8 |
b |
|
|
Mais, quand il a taillé la soupe, |
8 |
a |
|
Coupé le bois et fait du feu, |
8 |
b |
|
On laisse enfin l’enfant de troupe |
8 |
a |
| 100 |
Se coucher et dormir un peu. |
8 |
b |
|
|
Les vétérans sont là, farouches, |
8 |
a |
|
A ce bivouac qu’on voit briller ; |
8 |
b |
|
Et d’un sac rempli de cartouches |
8 |
a |
|
L’enfant s’est fait un oreiller. |
8 |
b |
|
| 105 |
Le sac est si gonflé qu’il crève, |
8 |
a |
|
La poudre à terre se répand ; |
8 |
b |
|
Mais l’orphelin sommeille et rêve |
8 |
a |
|
A trois pas du foyer flambant. |
8 |
b |
|
|
Rien qu’une étincelle, une seule ! |
8 |
a |
| 110 |
Tout est dit — Cela fait frémir ! |
8 |
b |
|
Comme une vigilante aïeule, |
8 |
a |
|
La mort le regarde dormir. |
8 |
b |
|
|
— Mais non ! Lorsque par les espaces |
8 |
a |
|
L’hirondelle fuyant l’hiver |
8 |
b |
| 115 |
Repose un peu ses ailes lasses |
8 |
a |
|
Sur l’onde en courroux de la mer, |
8 |
b |
|
|
La lame énorme, dont la chute |
8 |
a |
|
Pourrait écraser un vaisseau, |
8 |
b |
|
Offre un repos d’une minute |
8 |
a |
| 120 |
A la fatigue de l’oiseau- |
8 |
b |
|
|
| mètre |
profils métriques : 8, 7
|
|
