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O siècle ! ceux qui sont | trop grands, tu les exiles ! |
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Et tes deux meilleurs fils | échoués dans deux îles |
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Y vivent, sans se plaindre | et sans un mot amer, |
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Seuls avec leur passé, | leur génie et la mer. |
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L’Histoire, un jour, voyant | se dresser leurs deux ombres, |
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L’une sur les flots bleus, | l’autre sur les flots sombres, |
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Et songeant à ce qu’ils | ont fait pour l’univers, |
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L’un avec son épée | et l’autre avec ses vers, |
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A pu te demander, | émue et stupéfaite |
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« Où donc est ton soldat ! | Où donc est ton poète ! » |
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Et ce jour-là, l’œil terne | et le front obscurci, |
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Tu n’as pu que répondre : | « Ils ne sont pas ici ! » |
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Du moins ceux de qui l’âme | épouse les grands rêves |
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Souvent laissent aller | leurs vœux vers ces deux grèves |
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Où le soldat sublime | et l’immense penseur |
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Regardent, les yeux pleins | d’une triste douceur, |
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Sur la mer ondoyante | ainsi qu’un champ de seigles, |
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S’éloigner les vaisseaux | et s’envoler les aigles ; |
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Et, bien qu’ayant le cœur, | hélas ! voilé de deuil, |
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Tous, nous sentons alors | un confiant orgueil |
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De songer que ce temps | a vu de grandes choses |
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Et peut encore, au fond | des nuages moroses |
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D’un lointain ténébreux, | mais qui s’éclairera, |
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Voir Guernesey tendant | la main à Caprera. |
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