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Il fait nuit. — Et la voûte | est ténébreuse où monte, |
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Par la sonorité | du bâtiment de fonte, |
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Le jet de vapeur blanche | au sifflement d’enfer, |
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Hennissement affreux | du lourd cheval de fer |
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Qui vient à reculons | et lui-même s’attelle, |
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Avec un bruit strident | d’enclume qu’on martèle, |
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Au long train des wagons | béants le long du quai. |
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Attirés par ce bruit | de fer entre-choqué, |
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De pâles voyageurs, | aux figures chagrines, |
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Regardent, en collant | leurs fronts las aux vitrines, |
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Les machines qui vont | les entraîner si loin, |
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Chacun d’eux, sans le dire | à l’autre, dans son coin, |
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Se sentant envahir | par l’effroi taciturne |
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Qui nous prend au début | d’un voyage nocturne. |
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— Un départ est toujours | triste ; mais ce départ |
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Semble vraiment empreint | d’une tristesse à part. |
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D’abord, c’est un convoi | de pauvres. Règle austère : |
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Qu’il s’en aille en voyage | ou qu’il s’en aille en terre, |
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Vivant ou mort, le pauvre | a sa voiture à lui. |
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Et puis, ceux-là qui vont | habiter aujourd’hui, |
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Pendant toute une veille, | en ces sombres voitures, |
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Qui devront endurer, | tremblantes créatures, |
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Le froid de l’insomnie | et le froid de l’hiver, |
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Et que l’on jettera | demain, prés de la mer, |
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Devant les paquebots | couverts de voiles blanches, |
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Dont ils devront franchir | le passage de planches |
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Pour retrouver encor | la nuit des entreponts ; |
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Ces paysans, honteux | de passer vagabonds |
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Et que soutient à peine | un espoir chimérique, |
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Ce sont des émigrants | qui vont en Amérique. |
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Voilà de bien longs jours | déjà qu’ils sont partis |
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Le père tout chargé | de paquets et d’outils, |
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La mère avec l’enfant | qui pend à la mamelle |
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Et quelque autre marmot | qui traîne la semelle |
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Et la suit, fatigué, | s’accrochant aux jupons ; |
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Le fils avec le sac | au pain et les jambons, |
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Et la fille emportant | sur son dos la vaisselle. |
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Heureux ceux qui n’ont pas | quelque vieux qui chancelle |
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Et qui gronde et qu’on a, | s’effarant, après soi ! |
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Pourquoi donc partent-ils, | ces braves gens ? Pourquoi |
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s’en vont-ils par l’Europe | et vers le nouveau monde, |
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Étonnés de montrer | leur douce pâleur blonde |
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Et la calme candeur | de leurs tristes yeux bleus |
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Sur les chemins de fer | bruyants et populeux ? |
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C’est que parfois la vie | est inhospitalière. |
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Longtemps leur pauvreté | naïve, pure et fière, |
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En plein champ, près du pot | de grès et du pain bis, |
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A lutté, n’arrachant | que de maigres épis |
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A la terre trop vieille | et devenue avare. |
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Car il leur fut ingrat, | implacable et barbare, |
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Ce vieux sol paternel, | ce sol religieux, |
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Où parfois, comme un don | laissé par les aïeux, |
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Leur pioche déterrait | un peu d’or ou des armes, |
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Et que leur front baignait | de sueurs et de larmes, |
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Tristes et patients, | longtemps ils ont lutté |
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Contre son inertie | et sa stérilité, |
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Mais vainement. Alors, | la vie étant trop chère |
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Pour qu’ils pussent laisser, | une année, en jachère |
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Ce sol qui refusait | toujours de les nourrir, |
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Ils ont vu qu’il fallait | s’en aller ou mourir ; |
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Et tous, pleins du regret | des récoltes futures, |
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Ils sont partis vers les | lointaines aventures. |
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