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Je n'ai jamais compris│ l'ambition. Je pense |
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Que l'homme simple trouve│ en lui sa récompense, |
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Et le modeste sort│ dont je suis envieux, |
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Si je travaille bien│ et si je deviens vieux, |
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Sans que mon cœur de luxe│ ou de gloire s'affame, |
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C'est celui d'un vieil homme│ avec sa vieille femme, |
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Aujourd'hui bons rentiers,│ hier petits marchands, |
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Retirés tout au bout│ du faubourg, près des champs. |
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Oui, cette vie intime│ est digne du poète. |
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Voyez : le toit pointu│ porte une girouette, |
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Les roses sentent bon│ dans leurs carrés de buis |
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Et l'ornement de fer│ fait bien sur le vieux puits. |
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Près du seuil dont les trois│ degrés forment terrasse, |
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Un paisible chien noir,│ qui n'est guère de race, |
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Au soleil de midi,│ dort couché sur le flanc. |
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Le maître, en vieux chapeau│ de paille, en habit blanc, |
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Avec un sécateur│ qui lui sort de la poche, |
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Marche dans le sentier│ principal et s'approche |
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Quelquefois d'un certain│ rosier de sa façon |
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Pour le débarrasser│ d'un gros colimaçon. |
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Sous le bosquet, sa femme│ est à l'ombre et tricote ; |
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Auprès d'elle, le chat│ joue avec sa pelote. |
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La treille est faite avec│ des cercles de tonneaux, |
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Et sur le sable fin│ sautillent les moineaux. |
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Par la porte, on peut voir,│ dans la maison commode, |
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Un vieux salon meublé│ selon l'ancienne mode, |
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Même quelques détails│ vaguement aperçus : |
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Une pendule avec│ Napoléon dessus |
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Et des têtes de sphinx│ à tous les bras de chaise. |
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Mais ne souriez pas.│ Car on doit être à l'aise, |
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Heureux du jour présent│ et sûr du lendemain, |
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Dans ce logis de sage│ observé du chemin. |
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Là sont des gens de bien,│ sans regret, sans envie, |
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Et qui font comme ont fait│ leurs pères. Dans leur vie |
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Tout est patriarcal│ et traditionnel. |
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Ils mettent de côté│ la bûche de Noël, |
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Ils songent à l'avance│ aux lessives futures |
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Et, vers le temps des fruits,│ ils font des confitures. |
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Ils boivent du cassis,│ innocente liqueur ! |
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Et chez eux tout est vieux,│ tout, excepté le cœur. |
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Ont-ils tort, après tout,│ de trouver nécessaires |
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Le premier jour de l'an│ et les anniversaires, |
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D'observer le Carême│ et de tirer les Rois, |
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De faire, quand il tonne,│ un grand signe de croix, |
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D'être heureux que la fleur│ embaume et l'herbe croisse, |
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Et de rendre le pain│ bénit à leur paroisse ? |
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— Ceux-là seuls ont raison│ qui, dans ce monde-ci, |
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Calmes et dédaigneux│ du hasard, ont choisi |
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Les douces voluptés│ que l'habitude engendre. — |
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Chaque dimanche, ils ont│ leur fille avec leur gendre ; |
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Le jardinet s'emplit│ du rire des enfants, |
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Et, bien que les après│-midi soient étouffants, |
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L'on puise et l'on arrose,│ et la journée est courte. |
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Puis, quand le pâtissier│ survient avec la tourte, |
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On s'attable au jardin,│ déjà moins échauffé, |
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Et la lune se lève│ au moment du café. |
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Quand le petit garçon│ s'endort, on le secoue, |
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Et tous s'en vont alors,│ baisés sur chaque joue, |
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Monter dans l'omnibus│ voisin, contents et las, |
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Et chargés de bouquets│ énormes de lilas. |
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