| Le Petit Épicier |
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C’était un tout petit⎟ épicier de Montrouge, |
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Et sa boutique sombre,⎟ aux volets peints en rouge, |
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Exhalait une odeur⎟ fade sur le trottoir. |
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On le voyait debout⎟ derrière son comptoir, |
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En tablier, cassant⎟ du sucre avec méthode. |
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Tous les huit jours, sa vie⎟ avait pour épisode |
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Le bruit d’un camion⎟ apportant des tonneaux |
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De harengs saurs ou bien⎟ des caisses de pruneaux ; |
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Et, le reste du temps,⎟ c’était dans sa boutique, |
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Un calme rarement⎟ troublé par la pratique, |
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Servante de rentier⎟ ou femme d’artisan, |
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Logeant dans ce faubourg⎟ à demi paysan. |
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Ce petit homme roux,⎟ aux pâleurs maladives, |
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Était triste, faisant⎟ des affaires chétives |
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Et, comme on dit, ayant⎟ grand’peine à vivoter. |
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Son histoire pouvait⎟ vite se raconter. |
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Il était de Soissons,⎟ et son humble famille, |
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Le voyant à quinze ans⎟ faible comme une fille, |
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Voulut lui faire apprendre⎟ un commerce à Paris. |
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Un cousin, épicier⎟ lui-même, l’avait pris, |
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Lui donnant le logis⎟ avec la nourriture ; |
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Et, malgré la cousine,⎟ épouse avare et dure, |
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Aux mystères de l’art⎟ il put l’initier. |
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Il avait ce qu’il faut⎟ pour un bon épicier : |
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Il était ponctuel,⎟ sobre, chaste, économe. |
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Son patron l’estimait,⎟ et, quand ce fut un homme, |
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Voulant récompenser⎟ ses mérites profonds, |
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Il lui fit prendre femme⎟ et lui vendit son fonds. |
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— Quand on trouve un garçon⎟ pareil, il faut qu’on l’aide |
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Disait-il. |
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Disait-il. La future⎟ était aisée et laide, |
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Mais ce naïf resta⎟ devant elle tremblant ; |
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Et quand il l’amena,⎟ blonde en costume blanc, |
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La boutique aux murs noirs⎟ lui parut toute neuve. |
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Or sa mère, depuis⎟ quelques mois, était veuve. |
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Vite il l’alla chercher⎟ et lui dit, triomphant : |
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— Viens donc, tu berceras⎟ notre premier enfant. |
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C’était déjà son rêve,⎟ à cet homme, être père ! |
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Mais il ne devait pas⎟ durer, le temps prospère : |
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Sa femme n’aimait pas⎟ le commerce ; elle était |
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Hargneuse, lymphatique⎟ et froide ; elle restait |
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A l’écart et passait⎟ des heures dans sa chambre. |
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De sa boutique ouverte⎟ au vent froid de décembre, |
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Lui ne pouvait bouger,⎟ mais ne se plaignait pas ; |
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Car sa mère, en bonnet⎟ et tricotant des bas, |
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Était là, toute fière⎟ et de son fils et d’elle, |
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Tandis qu’il débitait⎟ le beurre et la chandelle. |
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Donc il était encor⎟ satisfait comme ça. |
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Mais, dans un mauvais jour,⎟ sa femme s’offensa |
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De ce qu’il ne rut pas⎟ seul comme elle, et l’épouse, |
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— Vieille histoire, — devint⎟ de la mère jalouse. |
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Celle-ci comprit tout :⎟ |
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Celle-ci comprit tout : — Mon enfant, j’avais cru, |
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Lui dit-elle, pouvoir⎟ bien vivre avec ma bru. |
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Mais, à la fin, il faut⎟ que je le reconnaisse, |
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Je la gêne et ne puis⎟ plaire à cette jeunesse. |
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Je retourne à Soissons,⎟ vois-tu, cela vaut mieux. |
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Elle dit, de l’air doux⎟ et résigné des vieux, |
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Et partit, sans pleurer,⎟ mais affreusement triste. |
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Hélas ! il n’avait pas⎟ ce qui fait qu’on résiste. |
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Il consentit, devint⎟ plus morose qu’avant |
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Et pria, tous les soirs,⎟ pour avoir un enfant. |
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Car c’était là son but,⎟ décidément. Ce rêve, |
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Cet instinct, ce besoin⎟ le poursuivait sans trêve, |
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Il n’avait qu’un désir,⎟ il n’avait qu’un espoir : |
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Être père ! c’était⎟ son idéal. — Le soir, |
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Quand un noir ouvrier,⎟ portant un enfant rose, |
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Entrait dans sa boutique⎟ acheter quelque chose, |
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Soudain il se sentait⎟ plein d’attendrissement. |
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Mais les ans ont passé,⎟ lentement, lentement. |
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Il comprend aujourd’hui⎟ que ce n’est pas possible ; |
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Il partage le lit⎟ d’une femme insensible, |
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Et tous les deux ils ont⎟ froid au cœur, froid aux pieds. |
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— Ah ! les rêves aussi⎟ durement expiés |
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Allument à la longue⎟ un désespoir qui couve ! |
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Cet homme est fatigué⎟ de l’existence. Il trouve, |
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— Où de pareils dégoûts⎟ vont-ils donc se nicher — |
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La colle et le fromage⎟ ignobles à toucher. |
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Il hait le vent coulis⎟ qui souffle de la rue, |
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Il ne peut plus sentir⎟ l’odeur de la morue, |
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Et ses doigts crevassés,⎟ maudissant leur destin, |
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Ont trop froid au contact⎟ des entonnoirs d’étain ! |
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Pourtant il brille encore⎟ un rayon dans cette ombre. |
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Derrière son comptoir,⎟ seul, debout, le cœur sombre, |
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Quand il casse du sucre⎟ avec férocité, |
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Parfois entre un enfant,⎟ un doux blondin, tenté |
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Par les trésors poudreux⎟ du petit étalage. |
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Dans la naïveté⎟ du désir et de l’âge, |
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Il montre d’une main⎟ le bonbon alléchant |
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Et de l’autre il présente⎟ un sou noir au marchand. |
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L’homme alors est heureux⎟ plus qu’on ne peut le dire |
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Et, tout en souriant,⎟ — s’ils voyaient ce sourire, |
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Les autres épiciers⎟ le prendraient pour un fou, — |
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Il donne le bonbon⎟ et refuse le sou. |
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Mais aussi, ces jours-là,⎟ sa tristesse est plus douce ; |
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S’il lui vient un dégoût⎟ coupable, il le repousse ; |
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Il rêve, il croit revoir⎟ sa mère qui partit, |
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Soissons, et le bon temps,⎟ quand il était petit. |
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Le pauvre être pardonne,⎟ il s’apaise, il oublie, |
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Et, lent, casse son sucre⎟ avec mélancolie. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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