| Désir dans le spleen |
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Tout vit, tout aime ! et moi,⎟ triste et seul, je me dresse |
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Ainsi qu'un arbre mort⎟ sur le ciel du printemps. |
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Je ne peux plus aimer,⎟ moi qui n'ai que trente ans, |
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Et je viens de quitter⎟ sans regret ma maîtresse. |
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Je suis comme un malade⎟ aux pensers assoupis |
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Et qui, plein de l'ennui⎟ de sa chambre banale, |
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N'a pour distraction⎟ stupide et machinale |
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Que de compter des yeux⎟ les fleurs de son tapis. |
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Je voudrais quelquefois⎟ que ma fin fût prochaine, |
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Et tous ces souvenirs,⎟ jadis délicieux, |
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Je les repousse, ainsi⎟ qu'on détourne les yeux |
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Du portrait d'un aïeul⎟ dont le regard vous gêne. |
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Même du vieil amour⎟ qui m'a tant fait pleurer |
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Plus de trace en ce cœur,⎟ blasé de toute chose, |
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Pas plus que n'a laissé⎟ de trace sur la rose |
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L'ombre du papillon⎟ qui vient de l'effleurer. |
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O figure voilée⎟ et vague en mes pensées, |
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Rencontre de demain⎟ que je ne connais pas, |
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Courtisane accoudée⎟ aux débris d'un repas |
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Ou jeune fille blanche⎟ aux paupières baissées, |
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Oh ! parais ! Si tu peux⎟ encore électriser |
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Ce misérable cœur⎟ sans désir et sans flamme, |
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Me rendre l'infini⎟ dans un regard de femme |
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Et toute la nature⎟ en fleur dans un baiser, |
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Viens ! Comme les marins⎟ d'un navire en détresse |
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Jettent, pour vivre une heure,⎟ un trésor à la mer, |
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Viens ! je te promets tout,⎟ âme et cœur, sang et chair, |
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Tout, pour un seul instant⎟ de croyance ou d'ivresse ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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