| Théophile Gautier |
| ÉLÉGIAQUE |
| Pour Le Livre : Le Tombeau De Théophile Gautier.
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Maitre, l'envieux | n'a pu satisfaire |
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Sur toi son cruel | et lâche désir. |
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Ton nom restera | pareil à la sphère, |
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Qui n'a pas de point | par où la saisir. |
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Pourtant il fallait | nier quelque chose |
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A l'œuvre parfaite | où tu mis ton sceau. |
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Splendeur et parfum, | c'est trop pour la rose ; |
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Ailes et chansons, | c'est trop pour l'oiseau. |
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Ils ont dit : « Ces vers | sont trop purs. Le mètre, |
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La rime et le style | y sont sans défauts. |
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C'en est fait de l'art | qui consiste à mettre |
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Une émotion | sincère en vers faux. » |
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Tu leur prodiguais | tes odes nouvelles |
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Embaumant l'avril | et couleur du ciel. |
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Eux, ils répétaient : | « Ces fleurs sont trop belles. |
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Tout cela doit être | artificiel. » |
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Et, poussant bien fort | de longs cris d'alarmes, |
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Ils t'ont refusé | blessure et tourments, |
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Parce que ton sang, | parce que tes larmes |
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Étaient des rubis | et des diamants. |
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L'artiste grandit, | la critique tombe. |
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Mais nous, tes fervents, | ô maître vainqueur, |
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Nous voulons écrire | aux murs de ta tombe |
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Que ton clair génie | eut aussi du cœur. |
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Nous savons le coin | où se réfugie, |
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Sous les fleurs de pourpre | et d'or enfoui, |
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Le discret parfum | de ton élégie, |
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Bleu myosotis | frais épanoui. |
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Oui, nous l'envions, | ce sceptre de rose |
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Sur un jeune sein | morte un soir de bal ; |
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Et notre tristesse | est souvent éclose |
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En nous rappelant | l'air du carnaval. |
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Nous avons aussi | perdu notre amante ; |
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Nous l'avons poussé, | ce soupir amer |
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Du pêcheur qui pleure | et qui se lamente, |
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Seul et sans amour, | d'aller sur la mer. |
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Celle que tout bas | tu nommes petite, |
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Celle à qui tu dis : | « Le monde est méchant, » |
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Nous a bien prouvé, | l'enfant hypocrite, |
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Qu'elle avait un cœur, | en nous trahissant. |
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De ses yeux d'azur | la larme tombée, |
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Diamant du cœur | par ta main serti, |
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Nous l'avons tous bue, | à la dérobée, |
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Sur un billet doux | qui nous a menti. |
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Et sur les joujoux | laissés par la morte, |
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Aujourd'hui muets | et si gais jadis, |
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Nous prions encor | pour que Dieu supporte |
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Le bruit des enfants | dans le Paradis. |
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| mètre |
profil métrique : 5+5
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