Le Canon |
Pour Le livre : L'Offrande |
Aux Alsaciens-Lorrains
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Le silence imposant⎟ et la nuit solennelle |
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Planent sur le rempart⎟ où, debout dans le vent, |
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Le mousqueton au bras,⎟ veille une sentinelle |
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Auprès d'un gros canon⎟ tourné vers le levant. |
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Le fort est un de ceux⎟ qui virent le grand siège ; |
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Et, jadis, quand sonna⎟ l'heure du désespoir, |
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Sur ces glacis croulants,⎟ alors couverts de neige, |
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Dans le ciel de janvier⎟ a flotté l'aigle noir. |
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L'engin, lourd et trapu⎟ sur son affût difforme, |
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Naguère vint ici⎟ de Toulon ou de Brest ; |
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Et, les vainqueurs étant⎟ gênés du poids énorme, |
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Ce monstre est resté là,⎟ toujours braqué sur l'Est. |
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L'artilleur est un fils⎟ d'Alsace, et sa patrie |
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Est, au nom des traités,⎟ territoire allemand ; |
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Il est simple servant⎟ dans une batterie. |
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N'ayant plus de foyer,⎟ il reste au régiment. |
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Mais, cette nuit, il est⎟ hanté de rêves sombres, |
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Et son cœur, que l'espoir⎟ des combats remuait, |
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Doute à présent. Il est⎟ seul parmi les décombres, |
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Entre ces murs criblés⎟ et ce canon muet. |
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Il songe à son pays,⎟ dans ce coin solitaire. |
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Hélas ! les jeunes gens⎟ émigrent de là-bas ; |
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Ses parents sont trop vieux⎟ pour labourer la terre, |
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Et leurs filles, ses sœurs,⎟ ne se marieront pas. |
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La revanche promise,⎟ il n'y compte plus guère ; |
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Combien de temps avant⎟ que nous nous rebattions ? |
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Et déjà les Prussiens,⎟ prêts pour une autre guerre, |
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Ceignent Metz et Strasbourg⎟ de nouveaux bastions. |
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Tout lui rappelle ici⎟ les désastres célèbres. |
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Être proscrit, c'est plus⎟ qu'être orphelin et veuf ! |
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Ce drapeau qu'il entend⎟ claquer dans les ténèbres, |
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Mieux vaut ne pas le voir,⎟ car c'est un drapeau neuf. |
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Alors pris d'une fièvre⎟ ardente, il remercie |
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La consigne qui l'a⎟ près d'un canon placé, |
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Et, comme fit, dit-on,⎟ l'Empereur en Russie, |
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Pose son front brûlant⎟ sur le bronze glacé. |
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Tout à coup, le soldat⎟ tressaille et devient pâle, |
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Car il vient de s'entendre⎟ appeler par son nom ; |
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Et cette voix profonde⎟ et grave comme un râle, |
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Cette voix qui lui parle,⎟ elle sort du canon : |
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« Enfant, ne pleure pas.⎟ Espère et patiente ! |
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Ce vent qui vient souffler⎟ dans ma bouche béante |
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M'arrive du côté du Rhin ; |
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Il me dit que là-bas⎟ l'on attend et l'on souffre, |
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Et c'est comme un écho⎟ d'Alsace qui s'engouffre |
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Et qui murmure en mon airain. |
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« J'entends les moindres bruits⎟ que cet écho m'apporte. |
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Le vieux maître d'école⎟ a beau fermer sa porte |
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Et faire très basse sa voix, |
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Devant les écoliers,⎟ palpitant d'espérance, |
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Il déroule, en parlant⎟ du cher pays de France, |
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La vieille carte d'autrefois. |
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« J'entends une chanson,⎟ qui n'est pas allemande, |
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Chez ce cabaretier⎟ qu'on mettrait à l'amende |
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Si quelque patrouille passait ; |
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Et voilà des volets⎟ qu'on ferait bien de clore, |
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Si l'on veut conserver⎟ ce haillon tricolore |
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Que tout à l'heure on embrassait. |
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«J'entends un cri d'horreur⎟ s'échapper de la bouche |
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Du paysan lorrain⎟ qui s'arrête, farouche, |
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En découvrant dans son sillon |
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Une tête de mort⎟ à l'effroyable rire, |
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Et ramasse un bouton⎟ tout rouillé pour y lire |
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Le numéro d'un bataillon. |
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«La prière de l'humble⎟ enfant qui s'agenouille, |
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Le soupir de la vierge⎟ auprès de sa quenouille, |
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Et les sanglots intermittents |
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Des vieux parents en deuil⎟ et de la pauvre veuve, |
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Toutes ces faibles voix⎟ gémissant dans l'épreuve, |
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Je les entends, je les entends ! |
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«Et toi, tu douterais,⎟ quand nul ne désespère |
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Dans le pays natal⎟ où sont encor ton père, |
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Ta mère et tes deux jeunes sœurs ? |
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Cette nation-ci,⎟ souviens-toi donc, est celle |
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De Bertrand du Guesclin,⎟ de Jeanne la Pucelle, |
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Et chasse ses envahisseurs. |
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«Jadis, la guerre sainte⎟ a duré cent années ; |
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Des générations⎟ furent exterminées ; |
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Paris sous l'étranger trembla ; |
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Anglais et Jacquerie⎟ à la fois, double tâche ; |
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Charles six était fou,⎟ Charles cinq était lâche. |
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Vois. Les Anglais ne sont plus là. |
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Ces Allemands fuiront⎟ aussi. — Quand ? Je l'ignore. |
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Mais, un jour, du côté⎟ que je menace encore, |
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Vers ceux-là que nous haïssons, |
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Je vous verrai partir,⎟ pour ravoir vos villages, |
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Alsaciens, Lorrains,⎟ au trot des attelages |
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Et secoués par les caissons. |
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« Vous traînerez alors⎟ ces canons de campagne |
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Qui franchissent le pont⎟ et grimpent la montagne, |
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Dorés au soleil radieux ; |
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Et moi, le témoin noir⎟ et triste des défaites, |
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Je ne pourrai vous suivre⎟ à ces lointaines fêtes ; |
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Je suis trop lourd, je suis trop vieux. |
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« Mais je pourrai du moins,⎟ vieux dogue, aux Invalides, |
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Annoncer à Paris⎟ vos marches intrépides, |
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Avec mon aboi triomphant. |
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— De créer des héros⎟ la France n'est pas lasse ; |
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Et le simple soldat⎟ qui dort sur ma culasse |
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Est peut-être Turenne enfant ! » |
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mètre |
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