Sur la terrasse |
du Château de R… |
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Devant le pur, devant | le vaste ciel du soir, |
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Où scintillaient déjà | quelques étoiles pâles, |
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Sur la terrasse, avec | des fichus et des châles, |
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Toute la compagnie | avait voulu s'asseoir. |
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Devant nous l'étendue | immense, froide et grise, |
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D'une plaine, la nuit, | à la fin de l'été. |
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Puis un silence, un calme, | une sérénité ; |
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Pas un chant de grillon, | pas un souffle de brise. |
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Nos cigares étaient | les seuls points lumineux ; |
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Les femmes avaient froid | sous leurs manteaux de laine. |
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Tous se taisaient, sentant | que la parole humaine |
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Romprait le charme pur | qui pénétrait en eux. |
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Près de moi, s'éloignant | du groupe noir des femmes, |
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La jeune fille était | assise de profil, |
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Et, brillant du regret | des anges .en exil, |
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Son regard se levait | vers le pays des âmes. |
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Ses mains blanches, ses mains | d'enfant sur ses genoux |
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Se joignaient faiblement, | presque avec lassitude, |
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Et ses yeux exprimaient, | comme son attitude, |
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Tout ce que la souffrance | a de cher et de doux. |
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Elle semblait frileuse | en son lourd plaid d'Écosse, |
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Et pourtant souriait, | heureuse vaguement ; |
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Mais ce sourire était | si faible en ce moment |
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Qu'il avait plutôt l'air | d'une ride précoce. |
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Pourquoi donc ai-je alors | rêvé de la saison |
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Qui dépouille les bois | sous la bise plus aigre, |
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Et pourquoi ce sillon | dans la joue un peu maigre |
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M'a-t-il inquiété | bien plus que de raison ? |
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Je connais cette enfant ; | elle n'est que débile. |
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Depuis le bel été | passé dans ce château, |
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Elle va mieux. C'est moi | qui lui mets son manteau, |
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— Lorsque le vent fraîchit, | — d'une main malhabile. |
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J'ai ma place auprès d'elle, | à l'heure des repas ; |
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Je la gronde parfois | d'être à mes soins rebelle, |
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Et, tout en plaisantant, | c'est moi qui lui rappelle |
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Le cordial amer | qu'elle ne prendrait pas. |
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Elle ne peut nous être | aussi vite ravie !… |
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— Non, mais devant ce ciel | calme et mystérieux, |
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Avec ce doux reflet | d'étoile dans les yeux, |
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Cette enfant m'a paru | trop faible pour la vie ; |
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Et, sans avoir pitié, | je n'ai pas pu prévoir |
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Tout ce qui doit changer | en ride ce sourire |
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Et flétrir dans les pleurs | ce regard où se mire |
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Le charme triste et pur | de l'automne et du soir. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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