| En sortant d'un bal |
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A julien Travers
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On n'a pu l'emmener | qu'à la dernière danse. |
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C'était son premier bal, | songez ! et la prudence |
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De sa mère a cédé | jusqu'au bout au désir |
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De la voir, embellie | encor par le plaisir, |
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Résister du regard | au doigt qui lui fait signe, |
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Ou venir effleurer, | d'un air qui se résigne, |
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L'oreille maternelle | où sa claire voix d'or |
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Murmure ces deux mots | suppliants : « Pas encor. » |
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C'est la première fois | qu'elle entre dans ces fêtes. |
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Elle est en blanc ; elle a, | dans les tresses défaites |
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De ses cheveux, un brin | délicat de lilas ; |
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Elle accueille d'abord | d'un sourire un peu las |
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Le danseur qui lui tend | la main et qui l'invite, |
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Et rougit vaguement, | et se lève bien vite, |
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Quand, parmi la clarté | joyeuse des salons, |
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Ont préludé la flûte | et les deux violons. |
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Et ce bal lui paraît | étincelant, immense. |
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C'est le premier ! Avant | que la valse commence, |
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Elle a peur tout à coup, | et regarde, en tremblant, |
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Au bras de son danseur | s'appuyer son gant blanc. |
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La voilà donc parmi | les grandes demoiselles, |
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Oiselet tout surpris | de l'émoi de ses ailes. |
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Un jeune homme lui parle | et marche à son côté. |
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Elle jette autour d'elle | un regard enchanté |
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Et qui de toutes parts | reflète des féeries, |
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Et devant les seins nus | couverts de pierreries, |
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Les souples éventails | aux joyeuses couleurs |
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Semblent des papillons | palpitant sur des fleurs. |
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Pourtant elle est partie, | à la fin. Mais mon rêve |
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Reste encor sous le charme | et, la suivant, achève |
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Cette première nuit | du plaisir révélé. |
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Dans le calme du frais | boudoir inviolé, |
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Assise, — car la danse | est un peu fatigante, — |
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Elle ôte son collier | de perles, se dégante |
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Et tressaille soudain | de frissons ingénus |
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En voyant au miroir | son col et ses bras nus ; |
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Puis le petit bouquet | qui meurt à son corsage |
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Dans son dernier parfum | lui rappelle un passage |
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De la valse où ce blond | cavalier l'entraînait ; |
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Elle cherche un instant | sur son mignon carnet |
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Un nom que nul encor | n'a le droit de connaître, |
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Tandis qu'entre les deux | rideaux de la fenêtre |
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L'aube surprend déjà | la lampe qui pâlit… |
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Mais la fatigue enfin | l'appelle vers son lit ; |
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Et, dans l'alcôve obscure | où la vierge se couche, |
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Un doux ange gardien | veille, un doigt sur la bouche. |
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Mon rêve, éloigne-toi ! | Le respect nous bannit. |
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C'est violer un temple | et c'est troubler un nid |
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Que de parler encor | de ces choses divines, |
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Alors qu'il ne faut pas | même que tu devines. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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