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D'être ou de n'être pas│ je n'ai point eu le choix, |
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Mais, dans ce siècle vide,│ ennuyeux et bourgeois, |
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Je suis comme un enfant│ volé par des tziganes, |
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Qui chassa les oiseaux│ avec des sarbacanes, |
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Et devint saltimbanque│ et joueur de guzla. |
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Longtemps il n'a mangé│ que le pain qu'il vola, |
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Et, comme un loup, il n'eut│ que les bois pour repaire. |
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Puis, un beau jour, il est│ retrouvé par son père, |
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Un magnat, tout couvert│ de fourrure et d'acier, |
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Portant l'aigrette blanche│ à son bonnet princier. |
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Le vieil homme l'emporte│ en sanglotant de joie. |
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On habille l'enfant│ de velours et de soie ; |
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Il couche sur la plume│ et mange dans de l'or. |
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Quand il rentre au château,│ le nain sonne du cor, |
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Et, monté comme lui│ sur un genet d'Espagne, |
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Un antique écuyer│ balafré l'accompagne. |
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Un clerc, très patient,│ lui donne des leçons. |
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Son père, en son fauteuil│ tout chargé d'écussons, |
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L'attire quelquefois│ tendrement, puis se penche |
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Et longtemps le caresse│ avec sa barbe blanche. |
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Des femmes, dont les yeux│ sont doux comme les mains, |
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Baisent son front hâlé│ par le vent des chemins |
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Et détachent pour lui│ le bijou qui l'occupe, |
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Ne sachant pas qu'il sent│ leurs genoux sous la jupe |
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Et qu'au pays bohème│ où l'enfant voyagea, |
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Avant d'avoir quinze ans│ on est homme déjà. |
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Mais ni les beaux habits,│ ni les tables chargées |
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De gâteaux délicats,│ de fruits et de dragées, |
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Ni le vieil écuyer│ qui lui dit ses combats, |
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Ni les propos du clerc│ qui le flatte tout bas, |
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Ni les doux oreillers│ de la profonde alcôve, |
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Ni le palefroi blanc│ harnaché de cuir fauve, |
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Ni les jeux féminins│ qui font bouillir son sang, |
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Ni son père qui rit│ et pleure en l'embrassant, |
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Rien ne peut empêcher│ que son cœur ne se serre |
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Alors qu'il se souvient│ de sa libre misère. |
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Ah ! qu'il aimerait mieux│ le fruit à peine mûr |
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Qu'on dérobe et qu'on mange,│ à cheval sur un mur, |
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Le revers du fossé│ pour dormir, et la source |
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Pour laver ses pieds nus│ fatigués d'une course, |
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Mais du moins le plein ciel│ et le vaste horizon ! |
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— Parfois, sur le rempart│ de sa noble prison, |
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On le voit, poursuivant│ sa chimère innocente, |
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Caresser de ses doigts│ une guitare absente |
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Et, les regards au ciel,│ le seul pays natal, |
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Se chanter à voix basse│ un air oriental. |
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