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D'être ou de n'être pas | je n'ai point eu le choix, |
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Mais, dans ce siècle vide, | ennuyeux et bourgeois, |
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Je suis comme un enfant | volé par des tziganes, |
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Qui chassa les oiseaux | avec des sarbacanes, |
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Et devint saltimbanque | et joueur de guzla. |
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Longtemps il n'a mangé | que le pain qu'il vola, |
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Et, comme un loup, il n'eut | que les bois pour repaire. |
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Puis, un beau jour, il est | retrouvé par son père, |
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Un magnat, tout couvert | de fourrure et d'acier, |
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Portant l'aigrette blanche | à son bonnet princier. |
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Le vieil homme l'emporte | en sanglotant de joie. |
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On habille l'enfant | de velours et de soie ; |
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Il couche sur la plume | et mange dans de l'or. |
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Quand il rentre au château, | le nain sonne du cor, |
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Et, monté comme lui | sur un genet d'Espagne, |
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Un antique écuyer | balafré l'accompagne. |
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Un clerc, très patient, | lui donne des leçons. |
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Son père, en son fauteuil | tout chargé d'écussons, |
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L'attire quelquefois | tendrement, puis se penche |
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Et longtemps le caresse | avec sa barbe blanche. |
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Des femmes, dont les yeux | sont doux comme les mains, |
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Baisent son front hâlé | par le vent des chemins |
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Et détachent pour lui | le bijou qui l'occupe, |
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Ne sachant pas qu'il sent | leurs genoux sous la jupe |
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Et qu'au pays bohème | où l'enfant voyagea, |
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Avant d'avoir quinze ans | on est homme déjà. |
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Mais ni les beaux habits, | ni les tables chargées |
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De gâteaux délicats, | de fruits et de dragées, |
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Ni le vieil écuyer | qui lui dit ses combats, |
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Ni les propos du clerc | qui le flatte tout bas, |
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Ni les doux oreillers | de la profonde alcôve, |
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Ni le palefroi blanc | harnaché de cuir fauve, |
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Ni les jeux féminins | qui font bouillir son sang, |
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Ni son père qui rit | et pleure en l'embrassant, |
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Rien ne peut empêcher | que son cœur ne se serre |
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Alors qu'il se souvient | de sa libre misère. |
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Ah ! qu'il aimerait mieux | le fruit à peine mûr |
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Qu'on dérobe et qu'on mange, | à cheval sur un mur, |
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Le revers du fossé | pour dormir, et la source |
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Pour laver ses pieds nus | fatigués d'une course, |
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Mais du moins le plein ciel | et le vaste horizon ! |
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— Parfois, sur le rempart | de sa noble prison, |
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On le voit, poursuivant | sa chimère innocente, |
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Caresser de ses doigts | une guitare absente |
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Et, les regards au ciel, | le seul pays natal, |
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Se chanter à voix basse | un air oriental. |
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