| La Bénédiction |
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Or, en mil huit cent neuf,⎟ nous prîmes Saragosse. |
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J'étais sergent. Ce fut⎟ une journée atroce. |
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La ville prise, on fit⎟ le siège des maisons, |
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Qui, bien closes, avec⎟ des airs de trahisons, |
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Faisaient pleuvoir les coups⎟ de feu par leurs fenêtres. |
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On se disait tout bas :⎟ « C'est la faute des prêtres. » |
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Et, quand on en voyait⎟ s'enfuir dans le lointain, |
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Bien qu'on eût combattu⎟ dès le petit matin, |
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Avec les yeux brûlés⎟ de poussière et la bouche |
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Amère du baiser⎟ sombre de la cartouche, |
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On fusillait gaîment⎟ et soudain plus dispos |
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Tous ces longs manteaux noirs⎟ et tous ces grands chapeaux. |
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Mon bataillon suivait⎟ une ruelle étroite. |
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Je marchais, observant⎟ les toits à gauche, à droite, |
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A mon rang de sergent,⎟ avec les voltigeurs, |
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Et je voyais au ciel⎟ de subites rougeurs |
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Haletantes ainsi⎟ qu'une haleine de forge. |
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On entendait des cris⎟ de femme qu'on égorge, |
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Au loin, dans le funèbre⎟ et sourd bourdonnement. |
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Il fallait enjamber⎟ des morts à tout moment. |
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Nos hommes se baissaient⎟ pour entrer dans les bouges, |
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Puis en sortaient avec⎟ leurs baïonnettes rouges, |
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Et du sang de leurs mains⎟ faisaient des croix au mur ; |
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Car dans ces défilés⎟ il fallait être sûr |
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De ne pas oublier⎟ un ennemi derrière. |
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Nous allions sans tambour⎟ et sans marche guerrière. |
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Nos officiers étaient⎟ pensifs. Les vétérans, |
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Inquiets, se serraient⎟ du coude dans les rangs |
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Et se sentaient le cœur⎟ faible d'une recrue. |
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Tout à coup, au détour⎟ d une petite rue, |
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On nous crie en français :⎟ « A l'aide ! » En quelques bonds |
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Nous joignons nos amis⎟ en danger et tombons |
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Au milieu d'une belle⎟ et grave compagnie |
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De grenadiers chassés⎟ avec ignominie |
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Du parvis d'un couvent⎟ seulement défendu |
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Par vingt moines, démons⎟ noirs au crâne tondu, |
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Qui sur la robe avaient⎟ la croix de laine blanche, |
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Et qui, pieds nus, le bras⎟ sanglant hors de la manche, |
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Les assommaient à coups⎟ d'énormes crucifix. |
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Ce fut tragique : avec⎟ tous les autres je fis |
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Un feu de peloton⎟ qui balaya la place. |
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Froidement, méchamment,⎟ car la troupe était lasse |
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Et tous nous nous sentions⎟ des âmes de bourreaux, |
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Nous tuâmes ce groupe⎟ horrible de héros. |
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Et cette action vile⎟ une fois consommée, |
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Lorsque se dissipa⎟ la compacte fumée, |
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Nous vîmes, de dessous⎟ les corps enchevêtrés, |
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De longs ruisseaux de sang⎟ descendre les degrés. |
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— Et, derrière, s'ouvrait⎟ l'église, immense et sombre. |
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Les cierges étoilaient⎟ de points d'or toute l'ombre ; |
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L'encens y répandait⎟ son parfum de langueur ; |
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Et, tout au fond, tourné⎟ vers l'autel, dans le chœur, |
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Comme s'il n'avait pas⎟ entendu la bataille, |
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Un prêtre en cheveux blancs⎟ et de très haute taille |
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Terminait son office⎟ avec tranquillité. |
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Ce mauvais souvenir⎟ si présent m'est resté |
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Qu'en vous le racontant⎟ je crois tout revoir presque : |
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Le vieux couvent avec⎟ sa façade moresque, |
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Les grands cadavres bruns⎟ des moines, le soleil |
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Faisant sur le pavé⎟ fumer le sang vermeil, |
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Et, dans l'encadrement⎟ noir de la porte basse, |
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Ce prêtre et cet autel⎟ brillant comme une châsse, |
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Et nous autres cloués⎟ au sol, presque poltrons. |
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Certes, j'étais alors⎟ un vrai sac à jurons, |
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Un impie ; et plus d'un⎟ encore se rappelle |
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Qu'on me vit une fois,⎟ au sac d'une chapelle, |
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Pour faire le gentil⎟ et le spirituel, |
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Allumer une pipe⎟ aux cierges de l'autel. |
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Déjà j'étais un vieux⎟ traîneur de sabretache ; |
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Et le pli que donnait⎟ ma lèvre à ma moustache |
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Annonçait un blasphème⎟ et n'était pas trompeur. |
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— Mais ce vieil homme était⎟ si blanc qu'il me fit peur. |
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« Feu ! dit un officier.⎟ |
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« Feu ! dit un officier. Nul ne bougea. Le prêtre |
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Entendit, à coup sûr,⎟ mais n'en fit rien paraître, |
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Et nous fit face avec⎟ son grand saint-sacrement ; |
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Car sa messe en était⎟ arrivée au moment |
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Où le prêtre se tourne⎟ et bénit les fidèles. |
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Ses bras levés avaient⎟ une envergure d'ailes. |
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Et chacun recula,⎟ lorsque avec l'ostensoir |
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Il décrivit la croix⎟ dans l'air et qu'on put voir |
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Qu'il ne tremblait pas plus⎟ que devant les dévotes, |
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Et quand sa belle voix,⎟ psalmodiant les notes, |
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Comme font les curés⎟ dans tous leurs Orémus, |
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Dit : |
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Dit : Benedicat vos⎟ omnipotens Deus. |
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« Feu ! répéta la voix⎟ féroce, ou je me fâche. » |
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Alors un d'entre nous,⎟ un soldat, mais un lâche, |
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Abaissa son fusil⎟ et fit feu. Le vieillard |
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Devint très pâle, mais,⎟ sans baisser son regard |
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Étincelant d'un sombre⎟ et farouche courage : |
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Pater et filius,⎟ reprit-il. |
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Pater et filius, reprit-il. Quelle rage |
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Ou quel voile de sang⎟ affolant un cerveau |
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Fit partir de nos rangs⎟ un coup de feu nouveau ? |
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Je ne sais ; mais pourtant⎟ cette action fut faite. |
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Le moine, d'une main⎟ s'appuyant sur le faîte |
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De l'autel et tâchant⎟ de nous bénir encor, |
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De l'autre souleva⎟ le lourd ostensoir d'or. |
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Pour la troisième fois⎟ il traça dans l'espace |
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Le signe du pardon,⎟ et d'une voix très basse, |
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Mais qu'on entendit bien,⎟ car tous bruits s'étaient tus, |
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Il dit, les yeux fermés :⎟ |
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Il dit, les yeux fermés : Et Spiritus sanctus, |
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Puis tomba mort, ayant⎟ achevé sa prière. |
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L'ostensoir rebondit⎟ par trois fois sur la pierre. |
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Et, comme nous restions,⎟ même les vieux troupiers, |
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Sombres, l'horreur vivante⎟ au cœur et l'arme aux pieds, |
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Devant ce meurtre infâme⎟ et devant ce martyre : |
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Amen ! dit un tambour⎟ en éclatant de rire. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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