| Le Défilé |
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Dans le faubourg planté│ d'arbustes rabougris, |
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Où le pâle chardon│ pousse au bord des murs gris, |
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Sur le trottoir pavé│ que limitent des bornes, |
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Lentement, en grand deuil│ tous deux, tristes et mornes, |
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Et vers le couchant d'or│ d'un juillet étouffant, |
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Vont ensemble une mère│ et son petit enfant. |
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La mère est jeune encore,│ elle est pauvre, elle est veuve. |
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Résignée, et pourtant│ droite encor sous l'épreuve, |
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Elle songe sans doute│ au sombre lendemain ; |
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Et le petit garçon│ qu'elle tient par la main |
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A déjà dans ses yeux│ agrandis par les jeûnes |
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L'air grave des enfants│ qui s'étonnent trop jeunes. |
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Ils marchent, regardant│ le coucher du soleil. |
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Mais voici que, parmi│ le triomphe vermeil |
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Des nuages de pourpre│ aux franges d'écarlate, |
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Là-bas, soudaine et fière,│ une fanfare éclate ; |
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Et, poussant devant eux│ clairons et timbaliers, |
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Apparaissent au loin│ les premiers cavaliers |
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D'un pompeux régiment│ qui vient de la parade. |
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Des escadrons ! mais c'est│ comme une mascarade. |
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Les enfants et le peuple,│ hélas ! enfant aussi, |
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S'arrêtent en chemin│ pour les voir. Or ceux-ci |
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Sont très beaux ; et le fils│ de la veuve regarde. |
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Lui qui vécut dans les│ murs froids d'une mansarde, |
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Il n'a jamais rien vu│ de tel. Il est hagard ; |
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Et sa mère lui dit,│ bénissant ce hasard, |
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Et distraite, elle aussi,│ de ses rêves austères : |
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Restons là. Nous verrons│ passer les militaires. » |
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Ils s'arrêtent tous deux ;│ et le beau régiment, |
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Sombre et pesant d'orgueil,│ défile fièrement. |
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Ce sont des cuirassiers ;│ ils vont, musique en tête, |
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Répandant à l'entour│ comme un bruit de tempête. |
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Les casques sont polis│ ainsi que des miroirs ; |
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Les sabres sont tirés.│ Tous les chevaux sont noirs ; |
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Ils ont la flamme aux yeux│ et le sang aux narines. |
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— Les cuirasses d'acier│ qui bombent les poitrines |
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Jettent à chaque pas│ des éclairs aveuglants ; |
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Et les lourds escadrons,│ impassibles et lents, |
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Se succèdent, au pas,│ allant de gauche à droite, |
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Avec leurs officiers│ dans la distance étroite, |
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Si bien que le passant,│ sur la route arrêté, |
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Cependant qu'il peut voir│ s'éloigner d'un côté |
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Des croupes de chevaux│ et des dos de cuirasses, |
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Voit de l'autre, marchant│ de tout près sur leurs traces, |
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S'avancer, alignés│ comme par deux niveaux, |
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Des casques de soldats│ et des fronts de chevaux. |
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Et ce spectacle est plus│ sublime et plus farouche |
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Dans la rouge splendeur│ du soleil qui se couche. |
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Mais, l'œil tout ébloui│ des ors et des aciers, |
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L'enfant cherche surtout│ à voir ces officiers |
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Qui brandissent, tournés│ à demi sur la selle, |
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Leur sabre dont la lame│ au soleil étincelle, |
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Et sont gantés de blanc│ ainsi que pour le bal, |
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Et commandent, tandis│ que leur fougueux cheval, |
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Se rappelant sans doute│ une ancienne victoire, |
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Secoue avec orgueil│ son mors dans sa mâchoire. |
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Et plus que tous ceux-là│ l'enfant admire encor |
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Le plus jeune, qui n'a│ qu'une aiguillette d'or |
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Et marche dans les rangs│ ainsi qu'une recrue, |
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Mais qui semble toujours│ à la foule accourue |
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Le plus heureux, le plus│ superbe et le plus beau, |
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Car il porte les plis│ somptueux du drapeau. |
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Le régiment défile,│ et l'enfant s'extasie. |
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Craintif et se tenant│ à la jupe saisie |
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De sa mère, il admire,│ avide et stupéfait, |
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Et tremble. Mais alors│ celle-ci, qui rêvait, |
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Le regarde, et soudain│ elle devient peureuse. |
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La pauvre femme, qui│ naguère était heureuse |
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Que pour son fils ce beau│ régiment paradât, |
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Craint maintenant qu'il veuille│ un jour être soldat ; |
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Et même, bien avant│ que ce soupçon s'achève, |
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Son esprit a conçu│ l'épouvantable rêve |
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D'un noir champ de bataille│ où dans les blés versés, |
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Sous la lune sinistre,│ on voit quelques blessés, |
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Qui, mouillés par le sang│ et la rosée amère, |
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Se traînent sur leurs mains│ en appelant leur mère, |
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Puis qui s'accoudent, puis│ qui retombent enfin ; |
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Et, seuls debout alors,│ des chevaux ayant faim |
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Qui, baissant vers le sol│ leurs longs museaux avides, |
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Broutent le gazon noir│ entre les morts livides ! |
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Elle entraîne son fils ;│ elle a le cœur glacé. |
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Et, bien que le brillant│ régiment soit passé |
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Et qu'au coin du faubourg│ tourne l'arrière-garde, |
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L'enfant se plaint tout bas,│ et résiste, et regarde |
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Son rêve qui s'enfuit,│ espérant voir encor |
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Là-bas, dans la poussière,│ une étincelle d'or, |
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Et détestant déjà│ les amis et les mères |
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Qui nous tirent loin des│ dangers et des chimères. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 44((aa))
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