Le Défilé |
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Dans le faubourg planté⎟ d'arbustes rabougris, |
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Où le pâle chardon⎟ pousse au bord des murs gris, |
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Sur le trottoir pavé⎟ que limitent des bornes, |
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Lentement, en grand deuil⎟ tous deux, tristes et mornes, |
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Et vers le couchant d'or⎟ d'un juillet étouffant, |
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Vont ensemble une mère⎟ et son petit enfant. |
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La mère est jeune encore,⎟ elle est pauvre, elle est veuve. |
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Résignée, et pourtant⎟ droite encor sous l'épreuve, |
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Elle songe sans doute⎟ au sombre lendemain ; |
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Et le petit garçon⎟ qu'elle tient par la main |
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A déjà dans ses yeux⎟ agrandis par les jeûnes |
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L'air grave des enfants⎟ qui s'étonnent trop jeunes. |
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Ils marchent, regardant⎟ le coucher du soleil. |
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Mais voici que, parmi⎟ le triomphe vermeil |
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Des nuages de pourpre⎟ aux franges d'écarlate, |
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Là-bas, soudaine et fière,⎟ une fanfare éclate ; |
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Et, poussant devant eux⎟ clairons et timbaliers, |
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Apparaissent au loin⎟ les premiers cavaliers |
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D'un pompeux régiment⎟ qui vient de la parade. |
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Des escadrons ! mais c'est⎟ comme une mascarade. |
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Les enfants et le peuple,⎟ hélas ! enfant aussi, |
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S'arrêtent en chemin⎟ pour les voir. Or ceux-ci |
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Sont très beaux ; et le fils⎟ de la veuve regarde. |
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Lui qui vécut dans les⎟ murs froids d'une mansarde, |
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Il n'a jamais rien vu⎟ de tel. Il est hagard ; |
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Et sa mère lui dit,⎟ bénissant ce hasard, |
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Et distraite, elle aussi,⎟ de ses rêves austères : |
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Restons là. Nous verrons⎟ passer les militaires. » |
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Ils s'arrêtent tous deux ;⎟ et le beau régiment, |
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Sombre et pesant d'orgueil,⎟ défile fièrement. |
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Ce sont des cuirassiers ;⎟ ils vont, musique en tête, |
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Répandant à l'entour⎟ comme un bruit de tempête. |
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Les casques sont polis⎟ ainsi que des miroirs ; |
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Les sabres sont tirés.⎟ Tous les chevaux sont noirs ; |
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Ils ont la flamme aux yeux⎟ et le sang aux narines. |
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— Les cuirasses d'acier⎟ qui bombent les poitrines |
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Jettent à chaque pas⎟ des éclairs aveuglants ; |
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Et les lourds escadrons,⎟ impassibles et lents, |
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Se succèdent, au pas,⎟ allant de gauche à droite, |
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Avec leurs officiers⎟ dans la distance étroite, |
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Si bien que le passant,⎟ sur la route arrêté, |
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Cependant qu'il peut voir⎟ s'éloigner d'un côté |
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Des croupes de chevaux⎟ et des dos de cuirasses, |
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Voit de l'autre, marchant⎟ de tout près sur leurs traces, |
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S'avancer, alignés⎟ comme par deux niveaux, |
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Des casques de soldats⎟ et des fronts de chevaux. |
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Et ce spectacle est plus⎟ sublime et plus farouche |
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Dans la rouge splendeur⎟ du soleil qui se couche. |
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Mais, l'œil tout ébloui⎟ des ors et des aciers, |
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L'enfant cherche surtout⎟ à voir ces officiers |
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Qui brandissent, tournés⎟ à demi sur la selle, |
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Leur sabre dont la lame⎟ au soleil étincelle, |
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Et sont gantés de blanc⎟ ainsi que pour le bal, |
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Et commandent, tandis⎟ que leur fougueux cheval, |
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Se rappelant sans doute⎟ une ancienne victoire, |
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Secoue avec orgueil⎟ son mors dans sa mâchoire. |
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Et plus que tous ceux-là⎟ l'enfant admire encor |
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Le plus jeune, qui n'a⎟ qu'une aiguillette d'or |
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Et marche dans les rangs⎟ ainsi qu'une recrue, |
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Mais qui semble toujours⎟ à la foule accourue |
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Le plus heureux, le plus⎟ superbe et le plus beau, |
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Car il porte les plis⎟ somptueux du drapeau. |
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Le régiment défile,⎟ et l'enfant s'extasie. |
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Craintif et se tenant⎟ à la jupe saisie |
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De sa mère, il admire,⎟ avide et stupéfait, |
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Et tremble. Mais alors⎟ celle-ci, qui rêvait, |
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Le regarde, et soudain⎟ elle devient peureuse. |
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La pauvre femme, qui⎟ naguère était heureuse |
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Que pour son fils ce beau⎟ régiment paradât, |
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Craint maintenant qu'il veuille⎟ un jour être soldat ; |
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Et même, bien avant⎟ que ce soupçon s'achève, |
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Son esprit a conçu⎟ l'épouvantable rêve |
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D'un noir champ de bataille⎟ où dans les blés versés, |
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Sous la lune sinistre,⎟ on voit quelques blessés, |
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Qui, mouillés par le sang⎟ et la rosée amère, |
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Se traînent sur leurs mains⎟ en appelant leur mère, |
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Puis qui s'accoudent, puis⎟ qui retombent enfin ; |
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Et, seuls debout alors,⎟ des chevaux ayant faim |
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Qui, baissant vers le sol⎟ leurs longs museaux avides, |
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Broutent le gazon noir⎟ entre les morts livides ! |
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Elle entraîne son fils ;⎟ elle a le cœur glacé. |
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Et, bien que le brillant⎟ régiment soit passé |
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Et qu'au coin du faubourg⎟ tourne l'arrière-garde, |
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L'enfant se plaint tout bas,⎟ et résiste, et regarde |
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Son rêve qui s'enfuit,⎟ espérant voir encor |
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Là-bas, dans la poussière,⎟ une étincelle d'or, |
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Et détestant déjà⎟ les amis et les mères |
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Qui nous tirent loin des⎟ dangers et des chimères. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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