| Le Défilé |
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Dans le faubourg planté | d'arbustes rabougris, |
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Où le pâle chardon | pousse au bord des murs gris, |
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Sur le trottoir pavé | que limitent des bornes, |
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Lentement, en grand deuil | tous deux, tristes et mornes, |
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Et vers le couchant d'or | d'un juillet étouffant, |
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Vont ensemble une mère | et son petit enfant. |
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La mère est jeune encore, | elle est pauvre, elle est veuve. |
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Résignée, et pourtant | droite encor sous l'épreuve, |
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Elle songe sans doute | au sombre lendemain ; |
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Et le petit garçon | qu'elle tient par la main |
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A déjà dans ses yeux | agrandis par les jeûnes |
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L'air grave des enfants | qui s'étonnent trop jeunes. |
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Ils marchent, regardant | le coucher du soleil. |
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Mais voici que, parmi | le triomphe vermeil |
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Des nuages de pourpre | aux franges d'écarlate, |
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Là-bas, soudaine et fière, | une fanfare éclate ; |
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Et, poussant devant eux | clairons et timbaliers, |
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Apparaissent au loin | les premiers cavaliers |
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D'un pompeux régiment | qui vient de la parade. |
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Des escadrons ! mais c'est | comme une mascarade. |
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Les enfants et le peuple, | hélas ! enfant aussi, |
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S'arrêtent en chemin | pour les voir. Or ceux-ci |
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Sont très beaux ; et le fils | de la veuve regarde. |
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Lui qui vécut dans les | murs froids d'une mansarde, |
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Il n'a jamais rien vu | de tel. Il est hagard ; |
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Et sa mère lui dit, | bénissant ce hasard, |
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Et distraite, elle aussi, | de ses rêves austères : |
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Restons là. Nous verrons | passer les militaires. » |
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Ils s'arrêtent tous deux ; | et le beau régiment, |
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Sombre et pesant d'orgueil, | défile fièrement. |
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Ce sont des cuirassiers ; | ils vont, musique en tête, |
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Répandant à l'entour | comme un bruit de tempête. |
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Les casques sont polis | ainsi que des miroirs ; |
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Les sabres sont tirés. | Tous les chevaux sont noirs ; |
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Ils ont la flamme aux yeux | et le sang aux narines. |
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— Les cuirasses d'acier | qui bombent les poitrines |
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Jettent à chaque pas | des éclairs aveuglants ; |
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Et les lourds escadrons, | impassibles et lents, |
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Se succèdent, au pas, | allant de gauche à droite, |
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Avec leurs officiers | dans la distance étroite, |
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Si bien que le passant, | sur la route arrêté, |
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Cependant qu'il peut voir | s'éloigner d'un côté |
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Des croupes de chevaux | et des dos de cuirasses, |
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Voit de l'autre, marchant | de tout près sur leurs traces, |
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S'avancer, alignés | comme par deux niveaux, |
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Des casques de soldats | et des fronts de chevaux. |
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Et ce spectacle est plus | sublime et plus farouche |
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Dans la rouge splendeur | du soleil qui se couche. |
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Mais, l'œil tout ébloui | des ors et des aciers, |
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L'enfant cherche surtout | à voir ces officiers |
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Qui brandissent, tournés | à demi sur la selle, |
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Leur sabre dont la lame | au soleil étincelle, |
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Et sont gantés de blanc | ainsi que pour le bal, |
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Et commandent, tandis | que leur fougueux cheval, |
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Se rappelant sans doute | une ancienne victoire, |
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Secoue avec orgueil | son mors dans sa mâchoire. |
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Et plus que tous ceux-là | l'enfant admire encor |
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Le plus jeune, qui n'a | qu'une aiguillette d'or |
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Et marche dans les rangs | ainsi qu'une recrue, |
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Mais qui semble toujours | à la foule accourue |
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Le plus heureux, le plus | superbe et le plus beau, |
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Car il porte les plis | somptueux du drapeau. |
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Le régiment défile, | et l'enfant s'extasie. |
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Craintif et se tenant | à la jupe saisie |
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De sa mère, il admire, | avide et stupéfait, |
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Et tremble. Mais alors | celle-ci, qui rêvait, |
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Le regarde, et soudain | elle devient peureuse. |
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La pauvre femme, qui | naguère était heureuse |
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Que pour son fils ce beau | régiment paradât, |
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Craint maintenant qu'il veuille | un jour être soldat ; |
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Et même, bien avant | que ce soupçon s'achève, |
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Son esprit a conçu | l'épouvantable rêve |
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D'un noir champ de bataille | où dans les blés versés, |
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Sous la lune sinistre, | on voit quelques blessés, |
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Qui, mouillés par le sang | et la rosée amère, |
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Se traînent sur leurs mains | en appelant leur mère, |
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Puis qui s'accoudent, puis | qui retombent enfin ; |
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Et, seuls debout alors, | des chevaux ayant faim |
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Qui, baissant vers le sol | leurs longs museaux avides, |
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Broutent le gazon noir | entre les morts livides ! |
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Elle entraîne son fils ; | elle a le cœur glacé. |
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Et, bien que le brillant | régiment soit passé |
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Et qu'au coin du faubourg | tourne l'arrière-garde, |
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L'enfant se plaint tout bas, | et résiste, et regarde |
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Son rêve qui s'enfuit, | espérant voir encor |
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Là-bas, dans la poussière, | une étincelle d'or, |
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Et détestant déjà | les amis et les mères |
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Qui nous tirent loin des | dangers et des chimères. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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