L'Attente |
À Auguste Vacquerie
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Au bout du vieux canal⎟ plein de mâts, juste en face |
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De l'Océan et dans⎟ la dernière maison, |
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Assise à sa fenêtre,⎟ et quelque temps qu'il fasse, |
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Elle se tient, les yeux⎟ fixés sur l'horizon. |
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Bien qu'elle ait la pâleur⎟ des éternels veuvages, |
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Sa robe est claire ; et bien⎟ que les soucis pesants |
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Aient sur ses traits flétris⎟ exercé leurs ravages, |
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Ses vêtements sont ceux⎟ des filles de seize ans. |
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Car depuis bien des jours,⎟ patiente vigie, |
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Dès l'instant où la mer⎟ bleuit dans le matin |
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Jusqu'à ce qu'elle soit⎟ par le couchant rougie, |
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Elle est assise là,⎟ regardant au lointain. |
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Chaque aurore elle voit⎟ une tardive étoile |
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S'éteindre, et chaque soir⎟ le soleil s'enfoncer |
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A cette place où doit⎟ reparaître la voile |
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Qu'elle vit là, jadis,⎟ pâlir et s'effacer. |
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Son cœur de fiancée,⎟ immuable et fidèle, |
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Attend toujours, certain⎟ de l'espoir partagé, |
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Loyal ; et rien en elle,⎟ aussi bien qu'autour d'elle, |
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Depuis dix ans qu'il est⎟ parti, rien n'a changé. |
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Les quelques doux vieillards⎟ qui lui rendent visite, |
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En la voyant avec⎟ ses bandeaux réguliers, |
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Son ruban mince où pend⎟ sa médaille bénite, |
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Son corsage à la vierge⎟ et ses petits souliers, |
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La croiraient une enfant⎟ ingénue et qui boude, |
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Si parfois ses doigts purs,⎟ ivoirins et tremblants, |
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Alors que sur sa main⎟ fiévreuse elle s'accoude, |
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Ne livraient le secret⎟ des premiers cheveux blancs. |
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Partout le souvenir⎟ de l'absent se rencontre |
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En mille objets fanés⎟ et déjà presque anciens |
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Cette lunette en cuivre⎟ est à lui, cette montre |
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Est la sienne, et ces vieux⎟ instruments sont les siens. |
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Il a laissé, de peur⎟ d'encombrer sa cabine, |
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Ces gros livres poudreux⎟ dans leur oubli profond, |
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Et c'est lui qui tua⎟ d'un coup de carabine |
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Le monstrueux lézard⎟ qui s'étale au plafond. |
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Ces mille riens, décor⎟ naïf de la muraille, |
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Naguère, il les a tous⎟ apportés de très loin. |
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Seule, comme un témoin⎟ inclément et qui raille, |
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Une carte navale⎟ est pendue en un coin ; |
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Sur le tableau jaunâtre,⎟ entre ses noires tringles, |
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Les vents et les courants⎟ se croisent à l'envi : |
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Et la succession⎟ des petites épingles |
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N'a pas marqué longtemps⎟ le voyage suivi. |
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Elle conduit jusqu'à⎟ la ligne tropicale |
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Le navire vainqueur⎟ du flux et du reflux, |
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Puis cesse brusquement⎟ à la dernière escale, |
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Celle d'où le marin,⎟ hélas ! n'écrivit plus. |
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Et ce point justement⎟ où sa trace s'arrête |
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Est celui qu'un burin⎟ savant fit le plus noir : |
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C'est l'obscur rendez-vous⎟ des flots où la tempête |
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Creuse un inexorable⎟ et profond entonnoir. |
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Mais elle ne voit pas⎟ le tableau redoutable |
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Et feuillette, l'esprit⎟ ailleurs, du bout des doigts, |
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Les planches d'un herbier⎟ éparses sur la table, |
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Fleurs pâles qu'il cueillit⎟ aux Indes autrefois. |
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Jusqu'au soir sa pensée⎟ extatique et sereine |
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Songe au chemin qu'il fait⎟ en mer pour revenir, |
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Ou parfois, évoquant⎟ des jours meilleurs, égrène |
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Le chapelet mystique⎟ et doux du souvenir ; |
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Et, quand sur l'Océan⎟ la nuit met son mystère, |
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Calme et fermant les yeux,⎟ elle rêve du chant |
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Des matelots joyeux⎟ d'apercevoir la terre, |
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Et d'un navire d'or⎟ dans le soleil couchant. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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