| II |
| Compliment |
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Tous ces jours-ci, mes chers | lecteurs, je désirais, |
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Tel un petit garçon | qui, frisé tout exprès, |
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Présente son rouleau | noué d’un ruban rose, |
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Vous offrir un joli | compliment – vers ou prose – |
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Pour l’an qui, cette nuit, | naquit et commença. |
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Mais, quand j’étais enfant – | oh ! pas plus haut que ça ! – |
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Dans ce genre déjà | je n’ai pas fait merveille. |
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Le texte qu’à l’école | on nous donnait, la veille, |
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Et qu’il fallait, le soir, | au logis copier, |
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M’effrayait. J’ai noirci, | depuis, bien du papier ; |
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Mais c’étaient mes débuts | dans la littérature. |
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Ces phrases, réclamant | ma plus belle écriture, |
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Étaient alors, pour moi, | pleines de « mots d’auteur ». |
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Sur mon grand tabouret, | pour être à la hauteur |
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Du pupitre, j’avais | un Boiste en deux volumes ; |
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Devant moi, sur la table, | un encrier, des plumes, |
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Plus un bristol orné | d’un beau feston doré |
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Et fleuri d’un petit | bouquet peinturluré. |
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Devant ce grand travail, | que j’étais mal à l’aise ! |
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Fallait-il adopter | la bâtarde ou l’anglaise ? |
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Que faire ? Je mouillais | ma plume avec effroi ; |
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Je songeais au tableau | du passage Jouffroy, |
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Où monsieur Favarger | mit trois ans de sa vie, |
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Chef-d’œuvre et dernier mot | de la calligraphie, |
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Qui montre aux gens, par un | tel art humiliés, |
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Le « Lion d’Androclès » | en « pleins » et « déliés » ; |
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Et, le dos rond, roulant | les yeux, tirant la langue, |
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Je transcrivais alors | ma petite harangue. |
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Pas mal le « Chers parents, | à qui je dois le jour ». |
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Mais, lorsque j’arrivais | au « cœur rempli d’amour », |
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Comment écrire « cœur » | ? « Cœur », un mot difficile !… |
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Je m’agitais et, comme | un petit imbécile, |
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Je me mettais, avec | des gestes consternés, |
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De l’encre au bout des doigts, | de l’encre au bout du nez. |
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Alors, j’étais perdu. | Les fautes d’orthographe |
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Pleuvaient. Je signais mal | et ratais mon paraphe, |
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Et sur mes beaux souhaits | de joie et de santé |
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Je laissais choir enfin | un monstrueux pâté. |
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C’était affreux ! |
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C’était affreux ! Pourtant, | plein d’une angoisse énorme, |
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Le lendemain, avec | ce manuscrit informe, |
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Quand je me présentais | devant mes bons parents, |
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Ils prenaient le papier, | ouvraient les yeux tout grands, |
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S’écriaient : « C’est superbe ! | » et, sans dédains ni moues, |
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Embrassaient tendrement | leur fils sur les deux joues. |
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Oui, ma page illisible, | ils semblaient l’admirer. |
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Et l’on ouvrait l’armoire, | et j’en voyais tirer |
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Des trésors, un tambour, | un fusil à capsules ! |
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Et je m’en emparais, | joyeux et sans scrupules, |
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Ne sachant pas alors – | pour l’enfant tout est beau – |
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Pourquoi mon père avait | toujours un vieux chapeau |
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Et pourquoi la maman, | sainte parmi les saintes, |
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Portait des gants flétris | et des jupes reteintes. |
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Aux humbles, comme moi | nés dans la pauvreté, |
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Je souhaite d’abord | avec sincérité, |
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Quand la nouvelle année | entreprend sa carrière, |
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Le pain quotidien | de la vieille prière ; |
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Et puis, pour qu’ils ne soient | jamais trop malheureux, |
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Je leur souhaite encor | de bien s’aimer entre eux. |
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Du pain et de l’amour ! | Tout est là. Le pauvre homme |
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N’a vraiment pas le droit | de trop se plaindre, en somme, |
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Si, du berceau d’osier | au cercueil de sapin, |
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Toute sa vie, il a | de l’amour et du pain. |
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Mes honnêtes parents | n’eurent pas davantage ; |
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Mais la bonté régnait | dans leur cœur sans partage. |
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Des sentiments profonds | ils ont connu le prix, |
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Et, si je sais aimer, | c’est qu’ils me l’ont appris. |
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Et tel riche, donnant | de splendides étrennes, |
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N’éprouve pas leur joie | en ces heures sereines, |
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Quand ils payaient, ayant | épargné quelques sous, |
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Mon mauvais compliment | par de pauvres joujoux. |
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Mes amis, en ce jour | qui groupe la famille, |
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Si cher que soit le pain, | si peu que le feu brille, |
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Épanouissez-vous, | ne devenez pas durs. |
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Quand les enfants viendront | vous tendre leurs fronts purs, |
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À défaut de cadeaux, | comblez-les de caresses. |
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Entretenez en eux | le foyer des tendresses, |
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Comme, en soufflant dessus, | on rallume un charbon. |
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Le méchant souffre, et presque | aucun homme n’est bon |
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Que grâce aux souvenirs | de son enfance aimée, |
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Dont son âme demeure | à jamais parfumée. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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