| III |
| Matin d’octobre |
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C’est l’heure exquise et matinale |
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Que rougit un soleil soudain. |
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À travers la brume automnale |
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Tombent les feuilles du jardin. |
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Leur chute est lente. On peut les suivre |
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Du regard en reconnaissant |
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Le chêne à sa feuille de cuivre, |
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L’érable à sa feuille de sang. |
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Les dernières, les plus rouillées, |
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Tombent des branches dépouillées : |
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Mais ce n’est pas l’hiver encor. |
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Une blonde lumière arrose |
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La nature, et, dans l’air tout rose, |
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On croirait qu’il neige de l’or. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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