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Quand on rentre, le soir,⎟ par la cité déserte, |
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Regardant sur la boue⎟ humide, grasse et verte, |
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Les longs sillons du gaz⎟ tous les jours moins nombreux, |
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Souvent un chien perdu,⎟ tout crotté, morne, affreux, |
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Un vrai chien de faubourg,⎟ que son trop pauvre maître |
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Chassa d’un coup de pied⎟ en le pleurant peut-être, |
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Attache à vos talons⎟ obstinément son nez |
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Et vous lance un regard⎟ si vous vous retournez. |
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Quel regard ! long, craintif,⎟ tout chargé de caresse, |
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Touchant comme un regard⎟ de pauvre ou de maîtresse, |
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Mais sans espoir pourtant,⎟ avec cet air douteux |
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De femme dédaignée⎟ et de pauvre honteux. |
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Si vous vous arrêtez,⎟ il s’arrête, et, timide, |
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Agite faiblement⎟ sa queue au poil humide. |
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Sachant bien que son sort⎟ en vous est débattu, |
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Il semble dire : – Allons,⎟ emmène-moi, veux-tu ? |
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On est ému, pourtant⎟ on manque de courage ; |
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On est pauvre soi-même,⎟ on a peur de la rage, |
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Enfin, mauvais, on fait⎟ la mine de lever |
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Sa canne, on dit au chien :⎟ « Veux-tu bien te sauver ! » |
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Et, tout penaud, il va⎟ faire son offre à d’autres. |
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La sinistre rencontre !⎟ et quels temps sont les nôtres ! |
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Et quel mal nous ont fait⎟ ces féroces Prussiens, |
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Que les plus pauvres gens⎟ abandonnent leurs chiens |
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Et que, distrait du deuil⎟ public, il faille encore |
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Plaindre ces animaux⎟ dont le regard implore ! |
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