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Sur le rempart, portant│ mon lourd fusil de guerre, |
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Je vous revois, pays│ que j’explorais naguère, |
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Montrouge, Gentilly,│ vieux hameaux oubliés |
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Qui cachez vos toits bruns│ parmi les peupliers. |
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Je respire, surpris,│ sombre ruisseau de Bièvre, |
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Ta forte odeur de cuir│ et tes miasmes de fièvre. |
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Je vous suis du regard,│ pauvres coteaux pelés, |
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Tels encor que jadis│ je vous ai contemplés, |
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Et dans ce ciel connu,│ mon souvenir s’étonne |
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De retrouver les tons│ exquis d’un soir d’automne ; |
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Et mes yeux sont mouillés│ des larmes de l’adieu. |
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Car mon rêve a souvent│ erré dans ce milieu |
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Que va bouleverser│ la dure loi du siège. |
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Jusqu’ici j’allongeais│ la chaîne de mon piège ; |
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Triste captif, ayant│ Paris pour ma prison, |
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Longtemps ce fut ici│ pour moi tout l’horizon ; |
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Ici j’ai pris l’amour│ des couchants verts et roses ; |
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Penché dès le matin│ sur des papiers moroses, |
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Dans une chambre où ma│ fantaisie étouffait, |
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C’est ici que souvent,│ le soir, j’ai satisfait, |
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À cette heure où la nuit│ monte au ciel et le gagne, |
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Mon désir de lointain,│ d’air libre et de campagne. |
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Me reprochera-t-on,│ dans cet affreux moment, |
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Un regret pour ce coin│ misérable et charmant ? |
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Car il va disparaître│ à tout jamais. Sans doute, |
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Les boulets vont couper│ les arbres de la route ; |
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Et l’humble cabaret│ où je me suis assis, |
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Incendié déjà,│ fume au pied du glacis ; |
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Dans ce champ dépouillé,│ morne comme une tombe, |
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Il croule, abandonné.│ Regardez. Une bombe |
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A crevé ces vieux murs│ qui gênaient pour le tir : |
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Et, tels que mon regret│ qui ne veut pas partir, |
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Se brûlant au vieux toit,│ quelques pigeons fidèles |
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L’entourent, en criant,│ de leurs battements d’ailes. |
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