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Sur le rempart, portant│mon lourd fusil de guerre, |
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Je vous revois, pays│que j’explorais naguère, |
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Montrouge, Gentilly,│vieux hameaux oubliés |
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Qui cachez vos toits bruns│parmi les peupliers. |
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Je respire, surpris,│sombre ruisseau de Bièvre, |
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Ta forte odeur de cuir│et tes miasmes de fièvre. |
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Je vous suis du regard,│pauvres coteaux pelés, |
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Tels encor que jadis│je vous ai contemplés, |
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Et dans ce ciel connu,│mon souvenir s’étonne |
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De retrouver les tons│exquis d’un soir d’automne ; |
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Et mes yeux sont mouillés│des larmes de l’adieu. |
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Car mon rêve a souvent│erré dans ce milieu |
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Que va bouleverser│la dure loi du siège. |
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Jusqu’ici j’allongeais│la chaîne de mon piège ; |
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Triste captif, ayant│Paris pour ma prison, |
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Longtemps ce fut ici│pour moi tout l’horizon ; |
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Ici j’ai pris l’amour│des couchants verts et roses ; |
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Penché dès le matin│sur des papiers moroses, |
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Dans une chambre où ma│fantaisie étouffait, |
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C’est ici que souvent,│le soir, j’ai satisfait, |
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À cette heure où la nuit│monte au ciel et le gagne, |
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Mon désir de lointain,│d’air libre et de campagne. |
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Me reprochera-t-on,│dans cet affreux moment, |
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Un regret pour ce coin│misérable et charmant ? |
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Car il va disparaître│à tout jamais. Sans doute, |
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Les boulets vont couper│les arbres de la route ; |
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Et l’humble cabaret│où je me suis assis, |
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Incendié déjà,│fume au pied du glacis ; |
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Dans ce champ dépouillé,│morne comme une tombe, |
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Il croule, abandonné.│Regardez. Une bombe |
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A crevé ces vieux murs│qui gênaient pour le tir : |
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Et, tels que mon regret│qui ne veut pas partir, |
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Se brûlant au vieux toit,│quelques pigeons fidèles |
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L’entourent, en criant,│de leurs battements d’ailes. |
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