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Non, ce n’est pas en vous « | un idéal » que j’aime, |
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C’est vous tout simplement, | mon enfant, c’est vous-même. |
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Telle Dieu vous a faite, | et telle je vous veux. |
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Et rien ne m’éblouit, | ni l’or de vos cheveux, |
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Ni le feu sombre et doux | de vos larges prunelles, |
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Bien que ma passion | ait pris sa source en elles. |
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Comme moi, vous devez | avoir plus d’un défaut ; |
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Pourtant c’est vous que j’aime | et c’est vous qu’il me faut. |
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Je ne poursuis pas là | de chimère impossible ; |
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Non, non ! Mais seulement, | si vous êtes sensible |
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Au sentiment profond, | pur, fidèle et sacré, |
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Que j’ai conçu pour vous | et que je garderai, |
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Et si nous triomphons | de ce qui nous sépare, |
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Le rêve, chère enfant, | où mon esprit s’égare, |
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C’est d’avoir à toujours | chérir et protéger |
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Vous comme vous voilà, | vous sans y rien changer. |
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Je vous sais le cœur bon, | vous n’êtes point coquette ; |
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Mais je ne voudrais pas | que vous fussiez parfaite, |
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Et le chagrin qu’un jour | vous me pourrez donner, |
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J’y tiens pour la douceur | de vous le pardonner. |
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Je veux joindre, si j’ai | le bonheur que j’espère, |
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À l’ardeur de l’amant | l’indulgence du père |
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Et devenir plus doux | quand vous me ferez mal. |
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Voyez, je ne mets pas | en vous « un idéal », |
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Et de l’humanité | je connais la faiblesse ; |
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Mais je vous crois assez | de cœur et de noblesse |
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Pour espérer que, grâce | à mon effort constant, |
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Vous m’aimerez un peu, | moi qui vous aime tant ! |
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