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Non, ce n’est pas en vous «│un idéal » que j’aime, |
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C’est vous tout simplement,│mon enfant, c’est vous-même. |
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Telle Dieu vous a faite,│et telle je vous veux. |
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Et rien ne m’éblouit,│ni l’or de vos cheveux, |
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Ni le feu sombre et doux│de vos larges prunelles, |
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Bien que ma passion│ait pris sa source en elles. |
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Comme moi, vous devez│avoir plus d’un défaut ; |
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Pourtant c’est vous que j’aime│et c’est vous qu’il me faut. |
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Je ne poursuis pas là│de chimère impossible ; |
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Non, non ! Mais seulement,│si vous êtes sensible |
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Au sentiment profond,│pur, fidèle et sacré, |
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Que j’ai conçu pour vous│et que je garderai, |
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Et si nous triomphons│de ce qui nous sépare, |
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Le rêve, chère enfant,│où mon esprit s’égare, |
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C’est d’avoir à toujours│chérir et protéger |
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Vous comme vous voilà,│vous sans y rien changer. |
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Je vous sais le cœur bon,│vous n’êtes point coquette ; |
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Mais je ne voudrais pas│que vous fussiez parfaite, |
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Et le chagrin qu’un jour│vous me pourrez donner, |
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J’y tiens pour la douceur│de vous le pardonner. |
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Je veux joindre, si j’ai│le bonheur que j’espère, |
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À l’ardeur de l’amant│l’indulgence du père |
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Et devenir plus doux│quand vous me ferez mal. |
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Voyez, je ne mets pas│en vous « un idéal », |
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Et de l’humanité│je connais la faiblesse ; |
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Mais je vous crois assez│de cœur et de noblesse |
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Pour espérer que, grâce│à mon effort constant, |
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Vous m’aimerez un peu,│moi qui vous aime tant ! |
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