| II |
| La mémoire |
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Souvent, lorsque la main | sur les yeux, je médite, |
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Elle m’apparaît, svelte | et la tête petite, |
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Avec ses blonds cheveux | coupés courts sur le front. |
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Trouverai-je jamais | des mots qui la peindront, |
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La chère vision | que malgré moi j’ai fuie ? |
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Qu’est auprès de son teint | la rose après la pluie ? |
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Peut-on comparer même | au chant du bengali |
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Son exotique accent, | si clair et si joli ? |
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Est-il une grenade | entr’ouverte qui rende |
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L’incarnat de sa bouche | adorablement grande ? |
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Oui, les astres sont purs, | mais aucun dans les cieux, |
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Aucun n’est éclatant | et pur comme ses yeux ; |
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Et l’antilope errant | sous le taillis humide |
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N’a pas ce long regard | lumineux et timide. |
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Ah ! devant tant de grâce | et de charme innocent, |
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Le poète qui veut | décrire est impuissant ; |
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Mais l’amant peut du moins | s’écrier : « Sois bénie, |
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Ô faculté sublime | à l’égal du génie, |
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Mémoire, qui me rends | son sourire et sa voix, |
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Et qui fais qu’exilé | loin d’elle, je la vois ! » |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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