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L’autre monde, Zelmis,│ est un monde inconnu, |
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Où s’égare notre pensée ; |
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D’y voyager sans fruit│ la mienne s’est lassée ; |
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Pour toujours j’en suis revenu. |
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J’ai vu, dans ce pays des fables, |
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Les divers paradis│ qu’imagina l’erreur : |
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Il en est bien peu d’agréables ; |
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Aucun n’a satisfait│ mon esprit et mon cœur. |
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Vous mourez, nous dit Pythagore ; |
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Mais sous un autre nom│ vous renaissez encore, |
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Et ce globe à jamais│ est par vous habité. |
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Crois-tu nous consoler│ par ce triste mensonge, |
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Philosophe imprudent│ et jadis trop vanté ? |
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Dans un nouvel ennui│ ta fable nous replonge. |
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Mais à notre avantage│ on dit la vérité. |
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Celui-là mentit avec grâce, |
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Qui créa l’Élysée│ et les eaux du Léthé. |
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Mais dans cet asile enchanté, |
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Pourquoi l’amour heureux│ n’a-t-il pas une place ? |
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Aux douces voluptés│ pourquoi l’a-t-on fermé ? |
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Du calme et du repos│ quelquefois on se lasse ; |
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On ne se lasse point│ d’aimer et d’être aimé. |
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Le dieu de la Scandinavie, |
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Odin, pour plaire à ses guerriers, |
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Leur promettait, dans l’autre vie, |
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Des armes, des combats│ et de nouveaux lauriers. |
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Attaché dès l’enfance│ aux drapeaux de Bellone, |
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J’honore la valeur,│ à d’Estaing j’applaudis ; |
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Mais je pense qu’en paradis |
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On ne doit plus tuer personne. |
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Un noble espoir séduit│ le nègre infortuné, |
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Qu’un marchand arracha│ des déserts de l’Afrique. |
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Courbé sous un joug despotique, |
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Dans un long esclavage│ il languit enchaîné. |
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Mais quand la mort propice│ a fini ses misères, |
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Il revole joyeux│ au pays de ses pères, |
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Et cet heureux retour│ est suivi d’un repas. |
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Pour moi, vivant ou mort,│ je reste sur vos pas. |
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Non, Zelmis, après mon trépas, |
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Je ne chercherai point│ les bords qui m’ont vu naître : |
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Mon paradis ne saurait être |
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Aux lieux où vous ne serez pas. |
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Jadis au milieu des nuages |
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L’habitant de l’Écosse│ avait placé le sien. |
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Il donnait à son gré│ le calme ou les orages ; |
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Des mortels vertueux│ il cherchait l’entretien ; |
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Entouré de vapeurs brillantes, |
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Couvert d’une robe d’azur, |
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Il aimait à glisser│ sous le ciel le plus pur, |
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Et se montrait souvent│ sous des formes riantes. |
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Ce passe-temps est assez doux ; |
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Mais de ces sylphes, entre nous, |
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Je ne veux point grossir le nombre, |
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J’ai quelque répugnance│ à n’être plus qu’une ombre ; |
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Une ombre est peu de chose,│ et les corps valent mieux ; |
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Gardons-les. Mahomet│ eut grand soin de nous dire |
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Que, dans son paradis,│ on entrait avec eux. |
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Des houris c’est l’heureux empire ; |
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Là, les attraits sont immortels ; |
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Hébé n’y vieillit point ;│ la belle Cythérée, |
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D’un hommage plus doux│ constamment honorée, |
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Y prodigue aux élus│ des plaisirs éternels. |
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Mais je voudrais y voir│ un maître que j’adore : |
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L’Amour qui donne seul│ un charme à nos désirs, |
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L’Amour qui donne seul│ de la grâce aux plaisirs. |
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Pour le rendre parfait,│ j’y conduirais encore |
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La tranquille et pure Amitié, |
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Et d’un cœur trop sensible│ elle aurait la moitié. |
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Asile d’une paix profonde, |
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Ce lieu serait alors│ le plus beau des séjours ; |
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Et ce paradis des amours, |
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Si vous vouliez, Zelmis,│ on l’aurait en ce monde. |
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