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Je te disais : « Cloé, | prends mes leçons, prends-moi ; |
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Tu ris : de nos beaux jours | il n’est qu’un seul emploi ; |
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Use de ton printemps : | chasteté, c’est vieillesse, |
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Pour les femmes surtout. | » Cloé ne m’a point cru ; |
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Les roses de son teint, | hélas ! ont disparu : |
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Elle connaît l’erreur | de sa triste sagesse. |
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Moins belle et plus sensible, | au midi de ses ans, |
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Elle ressent l’injure | et le bienfait du temps. |
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Elle gagne, elle perd, | et compte avec son âge. |
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Plus de fête : elle fuit | les vains amusemens ; |
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Il lui faut des plaisirs | et non des passe-temps. |
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Le passe-temps l’ennuie, | un soupir la soulage ; |
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Pensive, son miroir, | moins entouré d’amans, |
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Lui parle du passé, | lui dit : « C’est bien dommage ! » |
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Un désir inquiet | le lui dit davantage. |
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J’ai vu tomber sur moi | ses regards languissans. |
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J’ignore si je plais ; | je vois que j’intéresse : |
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Sa longue indifférence | est un poids qui l’oppresse. |
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A mes vœux négligés | elle accorde un regret, |
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Ses sens aident son cœur | à trahir son secret ; |
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Son repentir tardif | ressemble à la tendresse. |
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« Ma Cloé, jouissons : | près de toi ranimé, |
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Mon cœur, mes souvenirs | te rendent ta jeunesse ; |
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Donne-moi ce que j’aime, | ou bien ce que j’aimai. » |
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