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Était le prix de la sagesse. |
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Mais ne serait-ce point│ la sagesse en effet ? |
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Et pourquoi non ?│ Consultons les sept sages : |
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Leur nom, sans leurs plaisirs,│ eût péri tout à fait. |
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N’avons-nous pas oublié net |
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Et leurs écrits et leurs ouvrages ? |
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On parle encor de leur banquet. |
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Socrate qui le remarquait, |
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Un jour alla chez Aspasie, |
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Qui ne voulait jamais│ être que son amie. |
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Il entre : elle brodait,│ dans ce goût élégant, |
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Que la mode aujourd’hui│ parmi nous renouvèle, |
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Car la Grèce est toujours│ en tout notre modèle. |
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« Hé bien ! dit-il en s’approchant, |
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Serez-vous donc toujours la même ? |
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Rien que de l’amitié !│ quoi ! jamais rien de plus ? |
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Et d’autres vœux jamais│ ne seront entendus ! |
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Quoi ! n’être que l’ami│ de l’objet que l’on aime ! |
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Encor si votre cœur│ savait, ainsi que nous, |
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Mêler à l’amitié│ des mouvemens plus doux ! |
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Car toujours dans notre âme│ un grain de convoitise |
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Assaisonne, quoiqu’on en dise, |
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Cette pure amitié│ que nous avons pour vous ? |
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Vous paraissez rêveuse,│ et vos regards baissés |
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Sur le canevas sont fixés : |
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Parlez, daignez au moins m’apprendre |
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Pour quel heureux mortel│ vos mains, dans ce moment… |
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— Pour qui ? dit Aspasie│ avec étonnement. |
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Eh ! mais… en vérité…│ je ne puis vous comprendre ; |
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C’est pour… — Hé bien ?│ — Pour un de mes amis. |
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— Pour un de vos amis !│ Achevez de m’instruire, |
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Dit Socrate avec un souris ? |
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Parlez. — Eh bien ! c’est vous,│ puisqu’il faut vous le dire . » |
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Le philosophe,│ au comble de ses vœux, |
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Sentit… que sais-je, moi !│ ce que l’amour inspire, |
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Quand, par bonheur pour lui,│ le sage est amoureux. |
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