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Pourquoi faut-il⎟ que l’humaine faiblesse, |
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Chez les mortels⎟ que nous nommons héros, |
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Souvent se montre,⎟ et par de tels défauts |
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Qu’en les voyant,⎟ on se dit : Pauvre espèce ! |
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Livrons le monde⎟ et la gazette aux sots. |
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Pourquoi de l’or⎟ l’avidité cupide |
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A-t-elle, hélas !⎟ souillé plus d’un grand nom, |
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Flétri, perdu⎟ Démosthènes, Bacon ; |
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Et, qui pis est,⎟ de sa rouille sordide |
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Atteint Brutus⎟ et le premier Caton ? |
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La vanité⎟ me gâte Cicéron ; |
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Annibal fourbe,⎟ Agésilas perfide, |
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Luxembourg fat,⎟ et Villars fanfaron : |
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C’est grand pitié :⎟ Catinat… je ménage |
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Et ma pudeur⎟ et les mânes d’un sage. |
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Sur Marlborough⎟ je serai moins discret, |
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Car son péché⎟ n’était pas un secret. |
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Dans l’Angleterre⎟ éprise de sa gloire, |
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Sur sa lésine⎟ on faisait mainte histoire, |
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En affublant⎟ d’épigramme ou chanson |
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Ce grand rival⎟ de Mars et d’Harpagon. |
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Chez les guerriers⎟ ce mélange est très-rare ; |
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Et tout héros⎟ est plus voleur qu’avare : |
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Mais je finis,⎟ mon prologue est trop long. |
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Pour regagner⎟ sur la narration |
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Le temps perdu,⎟ courons de compagnie |
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Vite en Hollande,⎟ aux états-généraux, |
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Où l’on reçoit⎟ en grand’cérémonie |
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Des alliés⎟ le support, le héros, |
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Ce Marlborough,⎟ qui, repassant les flots, |
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S’en va revoir⎟ sa brillante patrie. |
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Le général⎟ à Windsor est mandé ; |
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De ses emplois⎟ il est dépossédé, |
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Vu que soudain,⎟ milédi, son épouse, |
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Brusque et hautaine,⎟ imprudente et jalouse, |
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Près la reine Anne⎟ a perdu sa faveur. |
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Sur une robe⎟ une aiguière versée, |
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Même la jatte⎟ avec dépit cassée, |
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Au cœur royal⎟ ont donné de l’humeur. |
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Tout va changer :⎟ la Hollande, l’Empire |
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Baissent le ton,⎟ et la France respire. |
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La paix naîtra⎟ de ce grave incident, |
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Qui dans l’Europe⎟ est encor un mystère ; |
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Mais Marlborough,⎟ qui le sait cependant, |
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Fait son paquet,⎟ et maudit, en partant, |
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Anne, et sa femme,⎟ et la jatte, et l’aiguière ; |
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Ce grand méchef,⎟ ces débats féminins |
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Ferment pour lui⎟ le champ de la victoire. |
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Il se console⎟ à l’aspect de sa gloire, |
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Surtout de l’or⎟ qu’elle verse en ses mains. |
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Le Hollandais,⎟ moins par reconnaissance |
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Que pour mâter⎟ le vieux roi, dit le Grand, |
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Va cette fois⎟ écorner sa finance. |
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Faire dépit⎟ à cette cour de France |
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Est, comme on sait,⎟ pour messieurs d’Amsterdam, |
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Le seul plaisir⎟ qui vaille leur argent. |
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La fête s’ouvre,⎟ et le vainqueur s’avance ; |
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Dieux ! quel accueil !⎟ quelle munificence ! |
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On lui prodigue,⎟ on étale à ses yeux |
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Cent raretés⎟ de l’un et l’autre monde ; |
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Mais tout s’efface⎟ à l’éclat radieux |
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D’un diamant⎟ le plus beau que Golconde |
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Depuis long-temps⎟ ait vu sortir du sein |
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De son argile⎟ opulente et féconde. |
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Il est trop cher⎟ pour plus d’un souverain : |
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Il est sans prix :⎟ nul Juif ne l’évalue. |
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Déjà placé⎟ par une adroite main |
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Sur un chapeau⎟ qu’au sien on substitue, |
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Sous un panache,⎟ il brille au front du lord. |
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On applaudit⎟ sa noble contenance, |
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Son air, son geste ;⎟ et l’on pouvait encor, |
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Comme on va voir,⎟ louer sa prévoyance : |
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Vers un des siens,⎟ qui du riche joyau, |
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Grands yeux ouverts,⎟ contemplait la merveille, |
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Milord s’approche,⎟ et tout bas à l’oreille : |
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« Songe à ravoir,⎟ dit-il, mon vieux chapeau. » |
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