| POÉSIES DIVERSES |
| IX |
| La Seine |
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Ainsi, vainqueur de Troie | et des vents et des flots, |
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D'un navire emprunté | pressant les matelots, |
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Le fils du vieux Laërte | arrive en sa patrie, |
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Baise en pleurant le sol | de son île chérie ; |
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Il reconnaît le port | couronné de rochers |
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Où le vieillard des mers | accueille les nochers, |
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Et que l'olive épaisse | entoure de son ombre ; |
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Il retrouve la source | et l'antre humide et sombre |
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Où l'abeille murmure ; | où, pour charmer les yeux, |
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Teints de pourpre et d'azur, | des tisssus précieux |
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Se forment sous les mains | des naïades sacrées ; |
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Et dans ses premiers vœux | ces nymphes adorées |
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(Que ses yeux n'osaient plus | espérer de revoir) |
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De vivre, de régner | lui permettent l'espoir. |
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Oh ! des fleuves français | brillante souveraine, |
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Salut ! ma longue course | à tes bords me ramène, |
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Moi que ta nymphe pure | en son lit de roseaux |
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Fit errer tant de fois | au doux bruit de ses eaux ; |
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Moi qui la vis couler | plus lente et plus facile, |
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Quand ma bouche animait | la flûte de Sicile ; |
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Moi, quand l'amour trahi | me fit verser des pleurs, |
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Qui l'entendis gémir | et pleurer mes douleurs |
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Tout mon cortège antique, | aux chansons langoureuses, |
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Revole comme moi | vers tes rives heureuses. |
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Promptes dans tous mes pas | à me suivre en tous lieux, |
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Le rire sur la bouche | et les pleurs dans les yeux, |
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Partout autour de moi | mes jeunes Élégies |
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Promenaient les éclats | de leurs folles orgies, |
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Et, les cheveux épars, | se tenant par la main, |
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De leur danse élégante | égayaient mon chemin. |
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Il est bien doux d'avoir | dans sa vie innocente |
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Une Muse naïve | et de haines exempte, |
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Dont l'honnête candeur | ne garde aucun secret ; |
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Où l'on puisse au hasard, | sans crainte, sans apprêt, |
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Sûr de ne point rougir | en voyant la lumière, |
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Répandre, dévoiler | son âme tout entière. |
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C'est ainsi, promené | sur tout cet univers, |
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Que mon cœur vagabond | laisse tomber des vers. |
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De ses pensers errants | vive et rapide image, |
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Chaque chanson nouvelle | a son nouveau langage, |
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Et des rêves nouveaux | un nouveau sentiment : |
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Tous sont divers et tous | furent vrais un moment. |
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Mais que les premiers pas | ont d'alarmes craintives ! |
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Nymphe de Seine, on dit | que Paris sur tes rives, |
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Fait asseoir vingt conseils | de critiques nombreux, |
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Du Pinde partagé | despotes soupçonneux. |
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Affaiblis de leurs yeux | la vigilance amère ; |
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Dis-leur que, sans s'armer | d'un front dur et sévère, |
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Ils peuvent négliger | les pas et les douceurs |
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D'une Muse timide, | et qui, parmi ses sœurs, |
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Rivale de personne | et sans demander grâce, |
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Vient, le regard baissé, | solliciter sa place ; |
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b |
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Dont la main est sans tache | et n'a connu jamais |
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a |
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Le fiel dont la satire | envenime ses traits. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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