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Ma muse pastorale│ aux regards des Français |
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Osait ne point rougir│ d'habiter les forêts. |
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Elle eût voulu montrer│ aux belles de nos villes |
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La champêtre innocence│ et les plaisirs tranquilles ; |
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Et ramenant Palès│ des climats étrangers, |
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Faire entendre à la Seine│ enfin de vrais bergers. |
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Elle a vu, me suivant│ dans mes courses rustiques, |
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Tous les lieux illustrés│ par des chants bucoliques. |
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Ses pas de l'Arcadie│ ont visité les bois, |
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Et ceux du Mincius,│ que Virgile autrefois |
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Vit à ses doux accents│ incliner leur feuillage ; |
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Et d'Hermus aux flots d'or│ l'harmonieux rivage, |
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Où Bion, de Vénus│ répétant les douleurs |
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Du beau sang d'Adonis│ a fait naître des fleurs, |
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Vous, Aréthuse aussi,│ que de toute fontaine |
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Théocrite et Moschus│ firent la souveraine |
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Et les bords montueux│ de ce lac enchanté, |
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Des vallons de Zurich│ pure divinité, |
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Qui du sage Gessner│ à ses nymphes avides |
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Murmure les chansons│ sous leurs antres humides, |
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Elle s'est abreuvée│ à ces savantes eaux |
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Et partout sur leurs bords│ a coupé des roseaux. |
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Puisse-t-elle en avoir│ pris sur les mêmes tiges |
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Que ces chanteurs divins,│ dont les doctes prestiges |
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Ont aux fleuves charmés│ fait oublier leur cours, |
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Aux troupeaux l'herbe tendre,│ au pasteur ses amours ! |
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De ces roseaux liés│ par des nœuds de fougère |
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Elle osait composer│ sa flûte bocagère |
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Et voulait, sous ses doigts│ exhalant de doux sons, |
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Chanter Pomone et Pan,│ les ruisseaux, les moissons, |
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Les vierges aux doux yeux,│ et les grottes muettes, |
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Et de l'âge d'amour│ les ardeurs inquiètes. |
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