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Ma muse pastorale⎟ aux regards des Français |
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Osait ne point rougir⎟ d'habiter les forêts. |
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Elle eût voulu montrer⎟ aux belles de nos villes |
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La champêtre innocence⎟ et les plaisirs tranquilles ; |
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Et ramenant Palès⎟ des climats étrangers, |
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Faire entendre à la Seine⎟ enfin de vrais bergers. |
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Elle a vu, me suivant⎟ dans mes courses rustiques, |
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Tous les lieux illustrés⎟ par des chants bucoliques. |
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Ses pas de l'Arcadie⎟ ont visité les bois, |
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Et ceux du Mincius,⎟ que Virgile autrefois |
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Vit à ses doux accents⎟ incliner leur feuillage ; |
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Et d'Hermus aux flots d'or⎟ l'harmonieux rivage, |
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Où Bion, de Vénus⎟ répétant les douleurs |
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Du beau sang d'Adonis⎟ a fait naître des fleurs, |
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Vous, Aréthuse aussi,⎟ que de toute fontaine |
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Théocrite et Moschus⎟ firent la souveraine |
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Et les bords montueux⎟ de ce lac enchanté, |
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Des vallons de Zurich⎟ pure divinité, |
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Qui du sage Gessner⎟ à ses nymphes avides |
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Murmure les chansons⎟ sous leurs antres humides, |
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Elle s'est abreuvée⎟ à ces savantes eaux |
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Et partout sur leurs bords⎟ a coupé des roseaux. |
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Puisse-t-elle en avoir⎟ pris sur les mêmes tiges |
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Que ces chanteurs divins,⎟ dont les doctes prestiges |
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Ont aux fleuves charmés⎟ fait oublier leur cours, |
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Aux troupeaux l'herbe tendre,⎟ au pasteur ses amours ! |
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De ces roseaux liés⎟ par des nœuds de fougère |
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Elle osait composer⎟ sa flûte bocagère |
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Et voulait, sous ses doigts⎟ exhalant de doux sons, |
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Chanter Pomone et Pan,⎟ les ruisseaux, les moissons, |
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Les vierges aux doux yeux,⎟ et les grottes muettes, |
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Et de l'âge d'amour⎟ les ardeurs inquiètes. |
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