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Ma muse pastorale│aux regards des Français |
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Osait ne point rougir│d'habiter les forêts. |
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Elle eût voulu montrer│aux belles de nos villes |
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La champêtre innocence│et les plaisirs tranquilles ; |
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Et ramenant Palès│des climats étrangers, |
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Faire entendre à la Seine│enfin de vrais bergers. |
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Elle a vu, me suivant│dans mes courses rustiques, |
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Tous les lieux illustrés│par des chants bucoliques. |
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Ses pas de l'Arcadie│ont visité les bois, |
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Et ceux du Mincius,│que Virgile autrefois |
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Vit à ses doux accents│incliner leur feuillage ; |
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Et d'Hermus aux flots d'or│l'harmonieux rivage, |
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Où Bion, de Vénus│répétant les douleurs |
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Du beau sang d'Adonis│a fait naître des fleurs, |
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Vous, Aréthuse aussi,│que de toute fontaine |
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Théocrite et Moschus│firent la souveraine |
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Et les bords montueux│de ce lac enchanté, |
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Des vallons de Zurich│pure divinité, |
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Qui du sage Gessner│à ses nymphes avides |
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Murmure les chansons│sous leurs antres humides, |
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Elle s'est abreuvée│à ces savantes eaux |
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Et partout sur leurs bords│a coupé des roseaux. |
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Puisse-t-elle en avoir│pris sur les mêmes tiges |
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Que ces chanteurs divins,│dont les doctes prestiges |
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Ont aux fleuves charmés│fait oublier leur cours, |
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Aux troupeaux l'herbe tendre,│au pasteur ses amours ! |
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De ces roseaux liés│par des nœuds de fougère |
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Elle osait composer│sa flûte bocagère |
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Et voulait, sous ses doigts│exhalant de doux sons, |
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Chanter Pomone et Pan,│les ruisseaux, les moissons, |
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Les vierges aux doux yeux,│et les grottes muettes, |
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Et de l'âge d'amour│les ardeurs inquiètes. |
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