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Allons, muse rustique, | enfant de la nature, |
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Détache ces cheveux, | ceins ton front de verdure, |
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Va de mon cher de Pange | égayer les loisirs. |
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Rassemble autour de toi | tes champêtres plaisirs ; |
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Ton cortège dansant | de légères Dryades, |
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De nymphes au sein blanc, | de folâtres Ménades. |
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Entrez dans son asile | aux muses consacré, |
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Où de sphères, d'écrits, | de beaux-arts entouré, |
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Sur les doctes feuillets | sa jeunesse prudente |
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Pâlit au sein des nuits | près d'une lampe ardente. |
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Hélas ! de tous les dieux | il n'eut point les faveurs. |
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Souvent son corps débile | est en proie aux douleurs. |
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Muse, implore pour lui | la santé secourable, |
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Cette reine des dieux | sans qui rien n'est aimable, |
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Qui partout fait briller | le sourire, les jeux, |
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Les grâces, le printemps. | Qu'indulgente à tes vœux, |
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Le dictame à la main, | près de lui descendue, |
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Elle vienne avec toi | présenter à sa vue |
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Cette jeunesse en fleur, | et ce teint pur et frais, |
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Et le baume et la vie | épars dans tous ses traits. |
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Dis-lui : « Belle santé, | déesse des déesses, |
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Toi sans qui rien ne plaît, | ni grandeurs, ni richesses, |
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Ni chansons, ni festins, | ni caresses d'amours, |
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Viens, d'un mortel aimé | viens embellir les jours. |
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Touche-le de ta main | qui répand l'ambroisie. |
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Ainsi tu nous verras, | troupe agreste et choisie, |
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Les hymnes à la bouche, | entourer tes autels, |
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Santé, reine des dieux, | nourrice des mortels. » |
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