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Étranger, ce taureau, | qu'au sein des mers profondes |
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D'un pied léger et sûr | tu vois fendre les ondes, |
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Est le seul que jamais | Amphitrite ait porté. |
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Il nage aux bords Crétois. | Une jeune beauté, |
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Dont le vent fait voler | l'écharpe obéissante, |
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Sur ses flancs est assise, | et d'une main tremblante |
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Tient sa corne d'ivoire, | et, les pleurs dans les yeux, |
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Appelle ses parents, | ses compagnes, ses jeux ; |
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Et, redoutant la vague | et ses assauts humides, |
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Retire et veut sous soi | cacher ses pieds timides. |
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L'art a rendu l'airain | fluide et frémissant. |
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On croit le voir flotter. | Ce nageur mugissant, |
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Ce taureau, c'est un dieu ; | c'est Jupiter lui-même. |
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Dans ses traits déguisés, | du monarque suprême |
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Tu reconnais encore | et la foudre et les traits. |
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Sidon l'a vu descendre | au bord de ses guérets, |
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Sous ce front emprunté | voilant ses artifices, |
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Brillant objet des vœux | de toutes les génisses. |
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La vierge tyrienne, | Europe, son amour, |
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Imprudente, le flatte ; | il la flatte à son tour ; |
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Et, se fiant à lui, | la belle désirée |
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Ose asseoir sur son flanc | cette charge adorée. |
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Il s'est lancé dans l'onde ; | et le divin nageur, |
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Le taureau, roi des dieux, | l'humide voyageur, |
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A déjà passé Chypre | et ses rives fertiles, |
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Et s'approche de Crète, | et va voir les cent villes. |
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Telle éclate Vénus | au milieu des trois sœurs. |
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Mais son sort n'était pas | de n'aimer que les fleurs, |
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Et de garder toujours | sa pudique ceinture. |
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Le roi des dieux l'a vue. | Une active blessure |
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Le dévore, dompté | sous l'arc insidieux |
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Du dieu qui peut dompter | même le roi des dieux. |
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Mais, voulant la séduire, | et de sa fière épouse |
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Éviter, cependant, | la colère jalouse, |
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Il sut cacher le dieu | sous le front d'un taureau |
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Non ressemblant à ceux | qui, sous un lourd fardeau, |
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Rampent, traînant d'un char | les axes difficiles, |
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Ou préparent la terre | à des moissons fertiles. |
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Sur tout son corps s'étend | un blond et pur éclat, |
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Une étoile d'argent | sur son front délicat |
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Luit. D'amour, dans ses yeux, | brille la flamme ardente ; |
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Un double ivoire enfin | sur sa tête élégante |
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Se recourbe ; la nuit | tel est le beau croissant |
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Que Phœbé, dans les deux, | allume en renaissant. |
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Il va sur la prairie. | et de frayeur atteinte |
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Nulle vierge ne fuit. | Elles courent, sans crainte, |
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Vers l'animal paisible, | et qui, plus que les fleurs, |
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De l'ambroisie au loin | exhale les odeurs. |
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Il s'avance à pas lents | trouver la jeune reine. |
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Sur ses pieds délicats | sa langue se promène. |
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Europe, de sa bouche, | en le voyant si beau, |
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Vient essuyer l'écume, | et baise le taureau. |
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Il mugit doucement ; | la flûte de Lydie |
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Chante une moins suave | et tendre mélodie. |
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Il s'incline à ses pieds, | tient sur elle les yeux, |
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Lui montre la beauté | de son flanc spacieux. |
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Soudain : « Venez, venez, | ô mes chères compagnes, |
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Dit-elle ; de nos jeux | égayons ces campagnes. |
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Sur ce taureau si doux | nous allons nous asseoir ; |
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Son large dos pourra | toutes nous recevoir, |
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Toutes nous emporter | comme un vaste navire. |
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C'est un esprit humain | qui sans doute l'inspire. |
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Nul autre ne s'est vu | qui pût lui ressembler. |
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Il lui manque une voix : | il voudrait nous parler. » |
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Elle dit et s'assied. | La troupe à l'instant même |
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Vient ; mais, se relevant | sous le fardeau qu'il aime, |
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Le dieu fuit vers la mer. | L'imprudente soudain |
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Les appelle à grands cris, | pleure, leur tend la main : |
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Elles courent ; mais lui, | qui de loin les devance, |
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Comme un léger dauphin | dans les ondes s'élance. |
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En foule, sur les flancs | de leurs monstres nageurs, |
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Les filles de Nérée | autour des voyageurs |
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Sortent. Le roi des eaux, | calmant la vague amère, |
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Fraye, agile pilote, | une voie à son frère ; |
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D'hyménée, auprès d'eux, | les humides Tritons |
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Sur leurs conques d'azur | répètent les chansons. |
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Sur le front du taureau | la belle, palpitante, |
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S'appuie, et l'autre main | tient sa robe flottante |
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Qu'à bonds impétueux | souillerait l'eau des mers. |
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Autour d'elle son voile | épandu dans les airs, |
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Comme le lin qui pousse | une nef passagère, |
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S'enfle, et sur son amant | la soutient plus légère. |
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Mais, dès que nul rivage, | à son timide effroi, |
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Nul mont ne s'offrit plus, | qu'elle n'eut devant soi |
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Rien qu'une mer immense | et le ciel sur sa tête, |
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Promenant autour d'elle | une vue inquiète : |
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« Dieu Taureau, quel es-tu ? | Parle, Taureau trompeur, |
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Où me vas-tu porter ? | N'en as-tu point de peur |
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De ces flots ? Car ces flots | aux poupes vagabondes |
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Cèdent ; mais les troupeaux | craignent les mers profondes |
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Où sera la pâture | et l'eau douce pour toi ? |
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Es-tu Dieu ? mais des dieux | que ne suis-tu la loi ? |
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La terre aux dauphins, l'onde | aux taureaux est fermée ; |
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Mais toi seul sur la terre | et sur l'onde animée |
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Cours. Tes pieds sont la rame | ouvrant le sein des mers ; |
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Et bientôt des oiseaux | peut-être dans les airs, |
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Iras-tu joindre aussi | la volante famille. |
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O palais de mon père ! | ô malheureuse fille, |
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Qui, pour tenter sur l'onde | un voyage nouveau, |
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Seule, errante, ai suivi | ce perfide Taureau ! |
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Et, toi, maître des flots, | favorise ma route ! |
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Mon invisible appui | se montrera sans doute ; |
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Sans doute ce n'est pas | sans un pouvoir divin, |
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Que s'aplanit sous moi | cet humide chemin. » |
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Elle dit. A ces mots, | pour la tirer de peine, |
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Du quadrupède amant | sort une voix humaine : |
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