ÉGLOGUES |
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Toi ! de Mopsus ami !│ Non loin de Bérécynthe, |
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Certain satyre, un jour,│ trouva la flûte sainte |
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Dont Hyagnis calmait│ ou rendait furieux |
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Le cortège énervé│ de la mère des dieux. |
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Il appelle aussitôt│ du Sangar au Méandre |
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Les nymphes de l'Asie,│ et leur dit de l'entendre, |
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Que tout l'art d'Hyagnis│ n'était que dans ce bui ; |
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Qu'il a, grâce au destin,│ des doigts tout comme lui. |
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On s'assied. Le voilà│ qui se travaille et sue, |
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Souffle, agite ses doigts,│ tord sa lèvre touffue, |
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Enfle sa joue épaisse,│ et fait tant qu'à la fin |
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Le buis résonne et pousse│ un cri rauque et chagrin. |
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L'auditoire étonné│ se lève, non sans rire. |
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Les éloges railleurs│ fondent sur le satyre |
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Qui pleure, et des Chiens même,│ en fuyant vers le bois, |
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Évite comme il peut│ les dents et les abois… |
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Ne te souvient-il plus│ que les bois de Célène |
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Virent punir jadis│ une audace aussi vaine ? |
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Si Marsyas aussi│ n'eût bravé ses vainqueurs, |
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Ni son père Hyagnis,│ ni les nymphes ses sœurs, |
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Olympe son ami,│ les satyres ses frères, |
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N'auraient pleuré des dieux│ les victoires sévères, |
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Et ne l'auraient point vu,│ ceint d'humides roseaux, |
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Errer dans la Phrygie│ en transparentes eaux. |
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Soit que son souffle anime│ un simple chalumeau, |
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Ou qu'il fasse courir│ sa lèvre harmonieuse |
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Sur neuf roseaux que joint│ la cire industrieuse, |
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Soit quand la flûte droite│ où voltigent ses doigts |
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Vient puiser dans sa bouche│ une facile voix, |
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Ou quand il fait parler,│ sur ses lèvres pressée, |
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La flûte oblique, chère│ aux grottes du Lycée. |
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Non ; même sans chercher│ d'amoureuses promesses, |
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Sans vouloir de Vénus│ connaître les caresses, |
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D'être belle toujours│ vous prenez quelques soins ; |
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Vous voulez plaire même│ à qui vous plaît le moins. |
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O chaste déité│ qu'adore le Pirée, |
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Tu jettes l'instrument,│ fils de ta main sacrée, |
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Tu brises cette flûte│ où, pour charmer les dieux, |
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Respire en sons légers│ ton souffle harmonieux ; |
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Tu rougis de la voir│ dans une onde fidèle |
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Altérer la beauté│ de ta joue immortelle. |
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Syrinx parle et respire│ aux lèvres du pasteur… |
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Syrinx, que tes roseaux,│ à mordre insidieux |
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Gardent bien d'outrager│ ses doigts industrieux. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 20[aa] 1[aaa]
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