| ÉGLOGUES |
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Toi ! de Mopsus ami !⎟ Non loin de Bérécynthe, |
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Certain satyre, un jour,⎟ trouva la flûte sainte |
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Dont Hyagnis calmait⎟ ou rendait furieux |
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Le cortège énervé⎟ de la mère des dieux. |
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Il appelle aussitôt⎟ du Sangar au Méandre |
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Les nymphes de l'Asie,⎟ et leur dit de l'entendre, |
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Que tout l'art d'Hyagnis⎟ n'était que dans ce bui ; |
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Qu'il a, grâce au destin,⎟ des doigts tout comme lui. |
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On s'assied. Le voilà⎟ qui se travaille et sue, |
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Souffle, agite ses doigts,⎟ tord sa lèvre touffue, |
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Enfle sa joue épaisse,⎟ et fait tant qu'à la fin |
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Le buis résonne et pousse⎟ un cri rauque et chagrin. |
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L'auditoire étonné⎟ se lève, non sans rire. |
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Les éloges railleurs⎟ fondent sur le satyre |
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Qui pleure, et des Chiens même,⎟ en fuyant vers le bois, |
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Évite comme il peut⎟ les dents et les abois… |
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Ne te souvient-il plus⎟ que les bois de Célène |
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Virent punir jadis⎟ une audace aussi vaine ? |
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Si Marsyas aussi⎟ n'eût bravé ses vainqueurs, |
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Ni son père Hyagnis,⎟ ni les nymphes ses sœurs, |
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Olympe son ami,⎟ les satyres ses frères, |
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N'auraient pleuré des dieux⎟ les victoires sévères, |
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Et ne l'auraient point vu,⎟ ceint d'humides roseaux, |
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Errer dans la Phrygie⎟ en transparentes eaux. |
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Soit que son souffle anime⎟ un simple chalumeau, |
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Ou qu'il fasse courir⎟ sa lèvre harmonieuse |
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Sur neuf roseaux que joint⎟ la cire industrieuse, |
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Soit quand la flûte droite⎟ où voltigent ses doigts |
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Vient puiser dans sa bouche⎟ une facile voix, |
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Ou quand il fait parler,⎟ sur ses lèvres pressée, |
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La flûte oblique, chère⎟ aux grottes du Lycée. |
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Non ; même sans chercher⎟ d'amoureuses promesses, |
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Sans vouloir de Vénus⎟ connaître les caresses, |
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D'être belle toujours⎟ vous prenez quelques soins ; |
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Vous voulez plaire même⎟ à qui vous plaît le moins. |
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O chaste déité⎟ qu'adore le Pirée, |
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Tu jettes l'instrument,⎟ fils de ta main sacrée, |
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Tu brises cette flûte⎟ où, pour charmer les dieux, |
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Respire en sons légers⎟ ton souffle harmonieux ; |
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Tu rougis de la voir⎟ dans une onde fidèle |
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Altérer la beauté⎟ de ta joue immortelle. |
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Syrinx parle et respire⎟ aux lèvres du pasteur… |
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Syrinx, que tes roseaux,⎟ à mordre insidieux |
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Gardent bien d'outrager⎟ ses doigts industrieux. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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