| ÉGLOGUES |
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Toi ! de Mopsus ami ! | Non loin de Bérécynthe, |
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Certain satyre, un jour, | trouva la flûte sainte |
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Dont Hyagnis calmait | ou rendait furieux |
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Le cortège énervé | de la mère des dieux. |
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Il appelle aussitôt | du Sangar au Méandre |
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Les nymphes de l'Asie, | et leur dit de l'entendre, |
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Que tout l'art d'Hyagnis | n'était que dans ce bui ; |
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Qu'il a, grâce au destin, | des doigts tout comme lui. |
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On s'assied. Le voilà | qui se travaille et sue, |
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Souffle, agite ses doigts, | tord sa lèvre touffue, |
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Enfle sa joue épaisse, | et fait tant qu'à la fin |
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Le buis résonne et pousse | un cri rauque et chagrin. |
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L'auditoire étonné | se lève, non sans rire. |
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Les éloges railleurs | fondent sur le satyre |
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Qui pleure, et des Chiens même, | en fuyant vers le bois, |
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Évite comme il peut | les dents et les abois… |
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Ne te souvient-il plus | que les bois de Célène |
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Virent punir jadis | une audace aussi vaine ? |
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Si Marsyas aussi | n'eût bravé ses vainqueurs, |
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Ni son père Hyagnis, | ni les nymphes ses sœurs, |
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Olympe son ami, | les satyres ses frères, |
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N'auraient pleuré des dieux | les victoires sévères, |
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Et ne l'auraient point vu, | ceint d'humides roseaux, |
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Errer dans la Phrygie | en transparentes eaux. |
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Soit que son souffle anime | un simple chalumeau, |
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Ou qu'il fasse courir | sa lèvre harmonieuse |
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Sur neuf roseaux que joint | la cire industrieuse, |
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Soit quand la flûte droite | où voltigent ses doigts |
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Vient puiser dans sa bouche | une facile voix, |
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Ou quand il fait parler, | sur ses lèvres pressée, |
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La flûte oblique, chère | aux grottes du Lycée. |
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Non ; même sans chercher | d'amoureuses promesses, |
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Sans vouloir de Vénus | connaître les caresses, |
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D'être belle toujours | vous prenez quelques soins ; |
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Vous voulez plaire même | à qui vous plaît le moins. |
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O chaste déité | qu'adore le Pirée, |
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Tu jettes l'instrument, | fils de ta main sacrée, |
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Tu brises cette flûte | où, pour charmer les dieux, |
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Respire en sons légers | ton souffle harmonieux ; |
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Tu rougis de la voir | dans une onde fidèle |
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Altérer la beauté | de ta joue immortelle. |
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Syrinx parle et respire | aux lèvres du pasteur… |
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Syrinx, que tes roseaux, | à mordre insidieux |
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Gardent bien d'outrager | ses doigts industrieux. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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