| ÉGLOGUES |
| X |
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Toi ! de Mopsus ami !│Non loin de Bérécynthe, |
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Certain satyre, un jour,│trouva la flûte sainte |
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Dont Hyagnis calmait│ou rendait furieux |
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Le cortège énervé│de la mère des dieux. |
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Il appelle aussitôt│du Sangar au Méandre |
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Les nymphes de l'Asie,│et leur dit de l'entendre, |
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Que tout l'art d'Hyagnis│n'était que dans ce bui ; |
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Qu'il a, grâce au destin,│des doigts tout comme lui. |
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On s'assied. Le voilà│qui se travaille et sue, |
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Souffle, agite ses doigts,│tord sa lèvre touffue, |
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Enfle sa joue épaisse,│et fait tant qu'à la fin |
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Le buis résonne et pousse│un cri rauque et chagrin. |
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L'auditoire étonné│se lève, non sans rire. |
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Les éloges railleurs│fondent sur le satyre |
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Qui pleure, et des Chiens même,│en fuyant vers le bois, |
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Évite comme il peut│les dents et les abois… |
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Ne te souvient-il plus│que les bois de Célène |
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Virent punir jadis│une audace aussi vaine ? |
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Si Marsyas aussi│n'eût bravé ses vainqueurs, |
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Ni son père Hyagnis,│ni les nymphes ses sœurs, |
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Olympe son ami,│les satyres ses frères, |
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N'auraient pleuré des dieux│les victoires sévères, |
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Et ne l'auraient point vu,│ceint d'humides roseaux, |
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Errer dans la Phrygie│en transparentes eaux. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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