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Jeune fille, ton cœur│ avec nous veut se taire. |
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Tu fuis, tu ne ris plus ;│ rien ne saurait te plaire. |
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La soie à tes travaux│ offre en vain des couleurs ; |
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L'aiguille sous tes doigts│ n'anime plus des fleurs. |
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Tu n'aimes qu'à rêver,│ muette, seule, errante, |
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Et la rose pâlit│ sur ta bouche mourante. |
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Ah ! mon œil est savant│ et depuis plus d'un jour, |
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Et ce n'est pas à moi│ qu'on peut cacher l'amour. |
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Les belles font aimer :│ elles aiment. Les belles |
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Nous charment tous. Heureux│ qui peut être aimé d'elles ! |
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Sois tendre, même faible :│ on doit l'être un moment. |
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Fidèle, si tu peux.│ Mais conte-moi comment, |
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Quel jeune homme aux yeux bleus,│ empressé, sans audace, |
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Aux cheveux noirs, au front│ plein de charme et de grâce… |
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Tu rougis ? On dirait│ que je t'ai dit son nom. |
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Je le connais pourtant.│ Autour de ta maison |
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C'est lui qui va, qui vient ;│ et, laissant ton ouvrage, |
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Tu cours, sans te montrer,│ épier son passage. |
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Il fuit vite ; et ton œil,│ sur sa trace accouru, |
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Le suit encor longtemps│ quand il a disparu. |
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Nul, en ce bois voisin│ où trois fêtes brillantes |
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Font voler au printemps│ nos nymphes triomphantes, |
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Nul n'a sa noble aisance│ et son habile main |
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A soumettre un coursier│ aux volontés du frein. |
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