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« Fuis, ne me livre point.│ Pars avant son retour ; |
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Lève-toi ; pars, adieu ;│ qu'il n'entre et que ta vue |
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Ne cause un grand malheur,│ et je serais perdue ! |
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Tiens, regarde, adieu, pars :│ ne vois-tu pas le jour ? » |
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Nous aimions sa naïve│ et riante folie, |
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Quand soudain, se levant,│ un sage d'Italie |
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Maigre, pâle, pensif,│ qui n'avait point parlé, |
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Pieds nus, la barbe noire,│ un sectateur zélé |
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Du muet de Samos│ qu'admire Métaponte, |
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Dit : « Locriens perdus,│ n'avez-vous pas de honte ? |
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Des mœurs saintes jadis│ furent votre trésor. |
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Vos vierges, aujourd'hui,│ riches de pourpre et d'or, |
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Ouvrent leur jeune bouche│ à des chants adultères |
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Hélas ! qu'avez-vous fait│ des maximes austères |
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De ce berger sacré│ que Minerve autrefois |
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Daignait former en songe│ à vous donner des lois ? » |
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Disant ces mots, il sort…│ Elle était interdite, |
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Son œil noir s'est mouillé│ d'une larme subite ; |
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Nous l'avons consolée,│ et ses ris ingénus, |
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Ses chansons, sa gaîté,│ sont bientôt revenus. |
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Un jeune Thurien,│ aussi beau qu'elle est belle |
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(Son nom m'est inconnu│), sortit presque avec elle : |
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Je crois qu'il la suivit│ et lui fit oublier |
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Le grave Pythagore│ et son grave écolier. |
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