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« Fuis, ne me livre point. | Pars avant son retour ; |
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Lève-toi ; pars, adieu ; | qu'il n'entre et que ta vue |
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Ne cause un grand malheur, | et je serais perdue ! |
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Tiens, regarde, adieu, pars : | ne vois-tu pas le jour ? » |
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Nous aimions sa naïve | et riante folie, |
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Quand soudain, se levant, | un sage d'Italie |
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Maigre, pâle, pensif, | qui n'avait point parlé, |
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Pieds nus, la barbe noire, | un sectateur zélé |
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Du muet de Samos | qu'admire Métaponte, |
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Dit : « Locriens perdus, | n'avez-vous pas de honte ? |
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Des mœurs saintes jadis | furent votre trésor. |
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Vos vierges, aujourd'hui, | riches de pourpre et d'or, |
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Ouvrent leur jeune bouche | à des chants adultères |
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Hélas ! qu'avez-vous fait | des maximes austères |
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De ce berger sacré | que Minerve autrefois |
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Daignait former en songe | à vous donner des lois ? » |
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Disant ces mots, il sort… | Elle était interdite, |
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Son œil noir s'est mouillé | d'une larme subite ; |
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Nous l'avons consolée, | et ses ris ingénus, |
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Ses chansons, sa gaîté, | sont bientôt revenus. |
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Un jeune Thurien, | aussi beau qu'elle est belle |
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(Son nom m'est inconnu |), sortit presque avec elle : |
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Je crois qu'il la suivit | et lui fit oublier |
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Le grave Pythagore | et son grave écolier. |
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