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Tu gémis, sur l'Ida, | mourante, échevelée, |
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O reine, ô de Minos | épouse désolée ! |
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Heureuse si jamais, | dans ses riches travaux, |
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Cérès n'eût pour le joug | élevé des troupeaux ! |
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Certe, aux antres d'Amnise, | assez votre Lucine |
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Donnait de beaux neveux | aux mères de Gortyne ; |
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Certes, vous élevez, | aux gymnases crétois, |
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D'autres jeunes troupeaux | plus dignes de ton choix. |
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Tu voles épier | sous quelle yeuse obscure, |
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Tranquille, il ruminait | son antique pâture, |
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Quel lit de fleurs reçut | ses membres nonchalants, |
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Quelle onde a ranimé | l'albâtre de ses flancs. |
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O nymphes, entourez, | fermez, nymphes de Crète, |
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De ces vallons, fermez, | entourez la retraite, |
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Si peut-être vers lui | des vestiges épars |
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Ne viendront point guider | mes pas et mes regards. |
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Insensée ! à travers | ronces, forêts, montagnes, |
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Elle court. O fureur ! | dans les vertes campagnes, |
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Une belle génisse | à son superbe amant |
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Adressait devant elle | un doux mugissement. |
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« La perfide mourra. | Jupiter la demande. » |
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Elle-même à son front | attache la guirlande, |
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L'entraîne, et sur l'autel | prenant le fer vengeur : |
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« Sois belle maintenant, | et plais à mon vainqueur. » |
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Elle frappe. Et sa haine, | à la flamme lustrale, |
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Rit de voir palpiter | le cœur de sa rivale. |
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